La déchirure

Ici, Henry Bauchau raconte la mort de sa mère. Ou plutôt, il se raconte. Car, bien que la présence de la mère agonisante est omniprésente, elle m'a parue complètement voilée par le ressenti du narrateur.
Jamais, je n'ai lu quelqu'un qui se découvre au lecteur de manière aussi entière. Il nous emmène au plus profond de son intériorité d'homme et de fils.
Avec pudeur, mais sans retenue, Henry Bauchau nous invite sur son divan.
La déchirure ravira les professionnels et les amateurs de ce thème qu'est la psychanalyse et de sa complexité.

Pour ma part, j'avoue ne pas avoir tout compris. Je me suis perdue plusieurs fois dans ce récit, me demandant où j'étais, dans la réalité ou le rêve, étaient-ce des paroles prononcées ou pensées ? Ou des intentions ?
Bien que sa compréhension me soit parue difficile, chaque jour j'avais une envie folle de reprendre la lecture. Car pour moi, La déchirure est avant tout un livre de sincérité et de profondeur.

A la fin de cette édition, Jean Florence, psychanalyste, analyse ce roman dans une "lecture". Là, j'ai complètement décroché. Niveau trop haut pour moi. Peut-être dans quelques années...

Premier livre d'Henry Bauchau, construit ( si j'ai bien compris) à partir de son petit cahier gris dans lequel l'auteur notait ses souvenirs d'enfance...et c'est bien précieux ! ( je suis toujours ébahi par la quantité et la qualité des souvenirs d'enfance que certains auteurs partagent....je me sens tellement amnésique quand je pense à ma propre enfance dont je me souviens si peu)
Ces souvenirs sont également triturés à travers le travail analytique que l'auteur a entrepris sur lui même et tout cela est mis en perspective tout à fait pertinente des derniers jours de vie de la mère de l'auteur. cela donne un bien beau livre , pas toujours facile à lire mais avec une belle écriture et des passages ( les 20 dernières lignes fort émouvantes sur le désarroi des survivants face au mourrant) superbes.

Bauchau s'autobiographie et donc s'écrit. Autour du décès de sa mère. N'espérez pas de l'émotion, n'espérez pas pleurer au fil des pages. Ce texte est une superposition de moments de jeunesse, des derniers moments froids d'un retour au.x source.s avec une mère dont la relation a toujours été, disons, particulière. Une impression de vie terne, un peu gâchée. Superposition de ça et de rêves, ainsi que de moments suspendus d'une psychanalyse longue dans laquelle les morceaux ont été précédemment mâchés.
Tout ça avec une poésie dans la prose quasi permanente.
Vous comprendrez que c'est un livre complexe. Bauchau se plaît à utiliser le langage dans toutes ses fonctions, et le met au travail pour raconter et ajouter du sens là où il n'y en a pas toujours besoin. Ou d'en retirer par le langage, justement. Parce que parler, écrire tronque tout, n'est jamais qu'une approximation, parfois sublimation, parfois ajout au réel, lui donnant une consistance qu'il n'a pas. Afin d'avoir soi-même consistance, et constance, et conscience. Dire c'est être. Peut-être Peut-dire.
Bon, si la thématique est universelle, la composition rendue est tellement singulière qu'elle peut perdre tout lecteur. S'il n'accepte pas le jeu. le jeu des mots, le jeu de la vie et de la mort, la vie du sens et la mort du sens.
Enfin, certains y retrouveront peut-être leur chat. Tout chaud, tout doux, à cajoler, et tout comme l'auteur enterreront leur noir cha-peau, leurs souvenirs sans lumière. Comme si un soi, un moi pouvait véritablement être mis au jour.

Ce livre me suit depuis le décès de ma mère, à l'adolescence. J'en ai lu souvent des passages mais son écriture brutale me bouleversait trop pour que je puisse le lire. Plus d'une dizaine d'années après, je l'ai lu. Il est magnifique. C'est un vrai bijou d'analyse, d'introspection et de la grande littérature. L'auteur joue avec les mots et j'ai relu plusieurs fois des passages qui sont des perles de concision et de force. Un grand livre.