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EAN : 9782859564803
318 pages
Ramsay (12/10/1988)
3/5   3 notes
Résumé :
En soixante ans de music-hall, de théâtre et de cinéma, Marcel Dalio, l'une des dernières grandes figures du cinéma français d'avant-guerre, a tout vu et tout entendu. Ses amis se nommaient Pierre Brasseur, Joseph Kessel, Édith Piaf, Pierre Lazareff, Marcel Achard, Jules Berry, Arletty, Jean Renoir.
Pendant la guerre, le merveilleux interprète de la Règle du jeu et de Pépé le Moko se retrouve à Hollywood, avec Humphrey Bogart, Lauren Bacall, Marlène Dietrich,... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (1) Ajouter une critique

Une vie sans "Grande illusion"


Dans cette autobiographie, vous saurez tout de la jeunesse d'un homme qui avait comme compagnons, Joseph Kessel, Robert le Vigan, Henri Jeanson et surtout, son plus grand ami, Pierre Brasseur.

Tout sur leurs nuits de débauche, passées à boire, avec un peu de drogue et surtout avec de nombreuses conquêtes féminines.

Tout sur leurs journées passées à courir le cachet que ce soit au théâtre ou au cinéma devenu parlant qui leur offre soudainement une multitude de débouchés.

Puis viendra la guerre et un nouveau départ en Amérique. de nouveau, vous apprendrez tout des partenaires de Dalio notamment Humphrey Bogart, des soirées organisées par les grands producteurs ainsi que tous les potins d'Hollywood sur les acteurs et actrices qui comptaient. L'auteur évoquera aussi le "milieu français" d'émigrés dont il faisait partie à cette époque .


Par contre, rien, vous ne saurez rien sur la façon dont Dalio se préparait pour un rôle, son approche des personnages,

Rien sur la méthode de travail, la technique des cinéastes avec lesquels il a travaillé, rien sur le métier d'acteur, de réalisateur. Cet homme qui, comme il le dit lui-même, a tourné dans au moins trois grands chefs d'oeuvre ( La Grand Illusion, La Règle du Jeu et Casablanca ) ne nous parle pas de cinéma ou du moins pas de la conception de ces films.


Le moins que l'on puisse dire, c'est que Dalio ne se donne absolument pas le beau rôle dans son autobiographie. Lui qui a tourné avec entre autres Jean Renoir, à qui il dit tout devoir, avec également John Ford, prétend en guise de conclusion que le cinéma n'est pas un art ! Que tout ceci n'est finalement pas important. Peut être que tout cela est-il dû à une trop grande pudeur comme lorsqu'il évoque sa famille "disparue" pendant la guerre.

On ressent une certaine amertume dans ses propos à la fin de sa vie, comme lorsqu'il dit qu'il n'a jamais fait que jouer, que se soit au cinéma, au théâtre mais aussi dans la vraie vie. Il prétend qu'il lui a fallu beaucoup de méchanceté et de lâcheté pour avoir survécu à toutes les épreuves rencontrées. On le voit, une conclusion sur son existence plutôt désenchantée.


Un ouvrage qui s'attarde trop sur le coté "paillettes" mais pas assez sur le coté "technique' du monde du cinéma.
Dommage car un tel acteur, après soixante ans de métier, aurait sûrement eu beaucoup mieux à nous confier…..
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Citations et extraits (4) Ajouter une citation
Je préférais passer la soirée chez Renoir. J'y avais rencontré le grand DW. Griffiths qui ne tournait plus de 1931. Il n'était pas le seul. Erich von Stroheim ne faisait plus rien comme metteur en scène, il travaillait comme acteur et c'est plus tard que Billy Wilder lui donna son rôle inoubliable de Sunset Boulevard.
Charles Laughton venait aussi chez Renoir, c'était pour y jouer Shakespeare devant nous. Saint-Exupéry toujours passionné par les tours de cartes, habitait chez Renoir. Il écrivait...
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Curieux, ce tournage du "Portrait d'un assassin". Pierre Brasseur et moi y avons pris une belle leçon de comédie. Lorsque Jules Berry apparaissait nous n'existions plus. Il était le naturel même, il ne commençait pas une scène, il la continuait.
Quelques mots banals servis à la sauce Berry et nous nous sentions giflés, empaquetés, jetés dans une poubelle. Notre jeu nous semblait faux, conventionnel. Nous étions deux petits garçons balayés par les manchettes du maître qui n'avait même pas eu besoin d'élever la voix...
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Sur le plateau, d'allure modeste, une moustache poivre et sel, le nez un peu piqué par l'alcool mâchonnant sa pipe toute la journée, il se faisait souvent bousculé par les machinistes.
__Qui est donc ce Bill, toujours planté près de la caméra ?
__C'est Bill Faulkner.
J'étais abasourdi. Le grand Faulkner participait au scénario et faisait ce qu'on lui demandait pour quelques centaines de dollars par semaine au milieu de l'indifférence générale.
Il n'y avait guère que Howard Hawks, dont il était l'ami, à savoir qu'il était l'un des plus grands écrivains américains.
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Marcel de Blancheville ou Marc de Beauchili ? J'avais quinze ans, et à la veille de partir pour la première fois en tournée avec une troupe de comédiens je devais me choisir un nom. Quelque chose de bien français, d'un peu ronflant aussi, et naturellement d'aristocratique. Car il n'était pas question de paraître sur l'affiche sous mon vrai nom : Israël Mosche Blauschild ! De quoi faire fuir les braves Suisses devant lesquels nous allions jouer !

(Incipit).
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