Requiem pour une ville perdue

Asli Erdoğan a rédigé ce texte durant son exil en Allemagne. Seule une prose poétique pouvait nous dire le bleu nuit d'Istanbul mêlé de boue et d'or, et nous convier à suivre les méandres du coeur pour mieux capter l'indicible des mots, ces mots qui expriment avec pudeur le chaos du monde.
« Les mots s'approchent de la nuit en silence, hésitant à briser la rondeur du sommeil (…) ils parcourent la nuit des hommes (…) traversent d'interminables rues, les sentiers brûlants des enfers… Et les voilà qui traversent ma nuit, telles des comètes éteintes, portant sur eux le poids du monde, dans l'accomplissement de ses mille destins. »
Bien qu'il soit rédigé à la première personne, c'est notre humanité que convoque ce texte, ce qui nous compose, nos origines, la nuit qui a précédé notre naissance et celle qui nous entoure. Pour l'auteure, il y a nécessité d'écrire « le labyrinthe de la nuit », la solitude, la peur de l'abandon. « J'écris. J'écris afin de pouvoir continuer de croire qu'existe en moi un être qui jamais ne m'abandonnera, ni ne disparaîtra. Je tisse des murs de mots pour clore les brèches de l'existence. » du fond de la nuit, parfois, surgit une lumière, inattendue, comme cette simple inscription sur un ticket de caisse : « Je te souhaite une belle journée et un bel été (…) J'ai souri comme je n'avais pas souri depuis des années, un sourire étincelant, rayonnant de bonheur. »
Les pensées d'Asli Erdoğan errent dans les ruelles de Galata, « artères de la vie, couleur de coeur, aux innombrables destins coagulés ». L'aube n'est pas loin et même si « le monde, lui, ne semble pas encore avoir fini sa nuit », la lumière est là « qui dit que tout est infiniment beau… »
Elisabeth Dong pour Double Marge
Lien : https://doublemarge.com/requ..

Livre très difficile à chroniquer.
L'auteure livre ici ses réflexions sur sa vie , sa ville, ses pensées, ses idées, leur noirceur surtout.

C'est magnifiquement écrit, on se laisse porter par la vague des mots , les mots nous soulèvent, la musicalité des phrases est brillante. On dirait presque du Damien Saez après vingt cinq whisky coca.
Mais je n'ai rien compris :)
Toujours est il que j'ai beaucoup de respect pour cette auteure , exilée en Allemagne , après avoir été arrêtée et emprisonnée en 2016 en Turquie par son homonyme. L'écriture lui semble vitale , après avoir tordu le coup à la physique nucléaire dans sa jeunesse.

« Voici la dernière heure, l'heure du vent et des morts. » 3ème livre que je lis d'Asli Erdogan. Et j'aime toujours autant. C'est une poésie de la dénonciation, de la mort, de l'outrage, mais aussi de la vie. Dans le chapitre « Les masques de Narcisse » ou dans ses « lettres d'adieu », l'auteure s'y révèle toujours plus, s'analyse. Elle s'interroge sur la vie, sa vie, ses choix, son destin, sur son travail d'écrivain. C'est en fait un recueil de plusieurs textes, paru en Turquie en 2009 et paru en France seulement cette année. Elle y évoque aussi Galata, l'un des quartiers historiques d'Istanbul, sa ville natale, sa ville de coeur. Les chapitres son courts mais très denses. C'est une poésie en prose qui se lit avec attention. Chaque mot nous emporte, nous élève. Un grand merci au traducteur. C'est magique.

Un rendez-vous manqué comme cela peut parfois arriver ...
Tout était pourtant réuni, du nom de l'auteure, Asli Erdogan, à la maison d'édition, Actes Sud, en passant par un titre et une quatrième de couverture attirants.
Et puis, j'ai eu du mal à rentrer dans le livre, à faire corps avec lui. Sans doute pas le moment.
Je suis resté un peu à l'écart des si belles pages d'Asli Erdogan. Parce que la langue est belle même si parfois trop peu "concrète" pour moi.
Et parallèlement, c'est ce mystère qui fait aussi tout le sel du livre. Qu'au final, malgré le titre, "Requiem pour une ville perdue", je vois comme une déclaration d'amour et un cri d'espérance, celui d'une femme qui vit en exil et se languit de sa ville, de sa vie passée, d'Istanbul, sa ville perdue.

Requiem pour une ville perdue n'est pas un roman. C'est bien plutôt un texte poétique qui prend la forme d'une méditation sur des thèmes graves comme les origines, la naissance, la vie, la mort. L'écriture est sensuelle et féminine – la narratrice est une femme – grave, désespérée, onirique, violente aussi. Elle prend parfois la forme d'une danse macabre.

La lecture demande une certaine concentration. Ce n'est pas un livre à emporter dans les transports en commun. Mieux vaut s'isoler pour le lire dans sa chambre, ou s'échapper dans la nature en solitaire.

On retrouve des constantes tout au long du texte. Ce sont, pour ce qui concerne les couleurs, le rouge et le bleu, le noir aussi. C'est encore la cigarette de la narratrice quand elle écrit.

Le récit est assez confus. Il est bien découpé, mais comporte plusieurs départs. L'auteur met en scène le processus d'écriture. On voit les feuillets s'accumuler et se disperser autour d'une narratrice plurielle, tantôt "je", ou "tu", tantôt "elle". L'écriture semble impuissante à exprimer sa souffrance, elle ne fait pas sens. Les mots sont des coquilles vides.

L'auteur donne quelques clés pour la compréhension de son texte :"Je suis le récit de moi-même". Son écriture est très personnelle, en effet. Elle semble se chercher et s'inventer constamment. Tout cela est toutefois bien hermétique. Il faut s'efforcer de trouver un sens. le texte arrive par vagues, se répète dans un rythme qui évoque la mer, très présente. La ville n'est pas nommée, mais on comprend qu'il s'agit d'Istanbul, avec son port, et ses chats errants, et le quartier historique de Galata.

L'écriture d'Asli Erdogan est tourmentée. Elle exprime les angoisses de l'auteur face au sens de la vie, lorsqu'elle évoque la mort, le temps qui passe, l'abandon.

J'avais tenté une première lecture il y a longtemps, j'ai réussi, cette fois, à entrer dans l'univers d'Asli Erdogan. Ce n'est pas facile, plutôt déprimant, mais il s'en dégage une réelle poésie.