Variétés de la mort

Ferrari Jérôme - «Variétés de la mort», publié en 2001 chez Albiana, réédité en 2014 chez Babel (ISBN 978-2-330-03725-3) - recueil de neuf nouvelles.

Une lecture salissante, avilissante, même si la quatrième de couverture prétend que l'intention de l'auteur consiste à «dénoncer» ceci ou cela, ce qui est bien difficile à croire, mais bon… Je n'avais acquis ce livre qu'en raison de mes précédentes lectures du "Sermon sur la chute de Rome" (publié en 2012) puis "Un dieu un animal" (publié en 2009) qui m'avaient relativement plu.

Selon la page de garde de l'éditeur, il s'agirait ici du tout premier recueil publié par Jérôme Ferrari, des textes écrits donc avant 2001, alors que l'auteur (né en 1968) avait à peine trente ans, voire moins. Qu'un auteur de cet âge se délecte de représentations aussi morbides, salaces et nihilistes (dégradants pour la gent féminine, confinée entre «pétasse» et «putasse») a déjà de quoi étonner, qu'il prenne la peine de formuler "ça" (pas d'autre mot possible) en mobilisant ses indéniables talents d'écriture littéraire surprend davantage, mais qu'un petit éditeur puis un éditeur connu prennent la peine de publier ce torrent d'ordures dépasse l'entendement, sauf à soupçonner l'éditeur connu de vouloir à tout prix vendre du Ferrari.

Il se trouve que – pendant cette lecture – j'étais occupé à revoir de près une partie de mon fonds d'étude sur Proust. Toute personne connaissant un tant soit peu la "Recherche" sait combien Proust y descend sans concession aucune dans les turpitudes, noirceurs et dépravations de l'être humain, mais avec au moins deux différences par rapport à nos contemporains se vautrant dans la fange :
- d'abord la présentation chez Proust d'êtres d'une prodigieuse humanité (Françoise bien sûr, mais aussi ce portrait de la grand-mère du narrateur, et de sa mort – l'une des pages les plus bouleversantes de Proust – devant laquelle cessent les singeries mondaines du Guermantes),
- ensuite le recours au tact, à l'élégance du sous-entendu, à la métaphore allusive, bref, ce qu'il était usuel de nommer "pudeur" il n'y a pas si longtemps, avant que ce terme ne perde tout contenu par le biais de la «ringardisation» systématique.

A la différence des Houellebecq et Despentes se complaisant dans les égouts et immondices, il est toutefois possible de créditer Jérôme Ferrari d'une montée vers une certaine rédemption, le «Sermon sur la chute de Rome» étant fort éloigné du cloaque ici présenté : tout espoir n'est donc pas perdu.

De même qu'il me semble inutile de publier « les mémoires d'un jeune Don Juan » d'Apollinaire, il me paraît tout autant regrettable de lire ce recueil putride de Ferrari. Tant qu'à faire, le lecteur en viendrait presque à préférer Modiano, c'est tout dire.
Lectrice, passe ton chemin…

Le roman de Jérôme Ferrari sur Heisenberg, Le Principe, m'a intéressé, aussi ai-je lu ce recueil de nouvelles , Variétés de la mort. Les récits courts se répondent, et les personnages reviennent d'une nouvelle à l'autre dans d'autres rôles ou à d'autres moments de leur destin, mais avec le même nom. C'est une sorte de roman fait d'un ensemble de récits agencés ensemble avec habileté. L'armature philosophique est très nettement dessinée et influe sur la lecture : plus qu'à Nietzsche, souvent cité, on pensera à Cioran, dont le sens de l'absurde de toute existence ne s'accompagne d'aucun retournement positif. A la différence d'autres oeuvres littéraires à inspiration philosophique, Sartre, Camus et autres, les récits de Ferrari n'ont aucune ambition démonstrative pesante. Oui, le pessimisme philosophique est à la source des histoires, mais il rejoint d'autres inspirations moins théoriques : en particulier, l'émergence de la Corse comme espace littéraire et social. Ce pessimisme, d'ailleurs, est l'occasion de récits d'un cynisme réjouissant et d'un humour noir irrésistible. Je ne conçois pas que l'on trouve cette lecture "avilissante", à moins de se trouver soi-même pur et sans tache : dans ce livre, il s'agit de rire de soi, pas de s'admirer. J'ai parfois trouvé que le style n'était pas à la hauteur de l'entreprise, mais c'est peut-être le souvenir de Cioran qui déforme mon jugement.

Difficile de dresser un portrait plus noir de l’âme humaine où le désir d’illusion côtoie la concupiscence et la cruauté en se drapant dans le mensonge. Seule l’écriture semble une échappatoire acceptable bien que dérisoire, en ceci qu’elle permet de sortir du chaos — « elle met en forme » — et permet de ne pas rester emprisonné dans son ego.
Livre qui comporte neuf nouvelles d’un cynisme parfois outrancier flirtant avec la trivialité et la vulgarité pour montrer que rien ne peut sauver l’homme de sa vacuité. Les personnages, l’auteur y compris, réapparaissent dans plusieurs nouvelles et on comprend peu à peu ce qui avait été précédemment laissé dans l’ombre et ne pouvait supporter qu’un éclairage cru, mais progressif.
Un humour grinçant et un beau moment de lecture malgré tout. J’ai envie de dire qu’il y a peut-être bien une poétique de la merde…

Lien : http://www.albiana.fr/variet..