Emmanuelle Bayamack-Tam et son invité, Frédéric Boyer.
À l'occasion d'une grande journée dominicale qui célèbre à La Criée les 40 ans des éditions P.O.L, Oh les beaux jours ! a convié l'un des grands noms de ce catalogue, Emmanuelle Bayamack-Tam, qui publie aussi des romans noirs sous le nom de Rebecca Lighieri, et dont l'oeuvre, dense et d'une folle liberté, échappe à toute tentative de classification.
Récemment couronnée par le prix Médicis pour La Treizième Heure, l'écrivaine reviendra sur les thèmes récurrents de ses romans : la métamorphose, qui parcourt son oeuvre, mais aussi le rapport au corps – notamment lorsqu'il se transforme à l'adolescence –, la famille et le nécessaire requestionnement du rôle qu'on lui alloue dans nos sociétés, la religion et l'appartenance à une communauté, la question du genre et des identités multiples…
L'entretien explorera également le style Bayamack-Tam, sa capacité à mêler les voix en explorant les genres littéraires (poésie, récit, chanson…) jusqu'à les renouveler, son art singulier et assumé de laisser infuser dans ses romans toutes les lectures qui l'ont «enfantée» en littérature. La conversation portera également sur une pièce de théâtre en cours d'écriture, dont nous sommes allés filmer les répétitions, et sur son goût pour le cinéma, en particulier pour les films de Pedro Almodóvar. Il sera aussi question du roman graphique qu'elle a écrit avec Jean-Marc Pontier, et bien sûr de Marseille, ville de ses origines présente dans nombre de ses romans, avec une interview exclusive d'une patronne de bar bien connue des Marseillais…
À ses côtés, pour évoquer la richesse de son travail et sa double identité littéraire, son éditeur, Frédéric Boyer, apportera un éclairage sur cette oeuvre sans pareille.
À lire (bibliographie sélective)
— Emmanuelle Bayamack-Tam, « La Treizième Heure », P.O.L., 2022 (prix Médicis 2022).
— Emmanuelle Bayamack-Tam, « Arcadie », P.O.L, 2018 (prix du Livre Inter 2019).
— Emmanuelle Bayamack-Tam, « Je viens », P.O.L, 2015.
— Emmanuelle Bayamack-Tam, « Si tout n'a pas péri avec mon innocence », P.O.L, 2013 (Prix Alexandre-Vialatte).
— Emmanuelle Bayamack-Tam, « Une fille du feu », P.O.L, 2008.
— Rebecca Lighieri, « Il est des hommes qui se perdront toujours », P.O.L, 2020.
— Rebecca Lighieri, « Les Garçons de l'été », P.O.L, 2017.
— Rebecca Lighieri, « Husbands », P.O.L, 2013.
— Rebecca Lihieri et Jean-Marc Pontier, « Que dire ? », Les Enfants Rouges, 2019.
Un grand entretien animé par Chloë Cambreling et enregistré en public le 28 mai 2023 au théâtre de la Criée, à Marseille, lors de la 7e édition du festival Oh les beaux jours !
Podcasts & replay sur http://ohlesbeauxjours.fr
#OhLesBeauxJours #OLBJ2023
Alexandre Vialatte/5
7 notes
Résumé :
Dans la petite ville de province, Puyvouzoux, Frédérique Chaussier grandit en compagnie d'une mère à l'âme parcimonieuse et inquiète et d'un père fantasque qui progresse majestueusement vers la folie. Un jour, arrive M. Milch, un Polonais bizarre qui se prétend joueur de flûte, tandis que Mlle Vignols, l'institutrice, a l'idée d'écrire une "Salomé" pour ses élèves, "une pièce étrange, enfantine et savante, qui faisait penser à Fénelon et à Claudel".
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Critiques, Analyses et Avis (1)
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Une écriture remarquable ! Ainsi : "C'était un soir d'hiver, plein de cris et de feuilles mortes et d'un vent noir qui balayait tout ça par les avenues dénudées vers un couchant rouge et pompeux comme un rideau de théâtre."
Mais tout est gâché par une suite d'événements si loufoques et absurdes que j'en ai abandonné la lecture avec regrets.
Mais tout est gâché par une suite d'événements si loufoques et absurdes que j'en ai abandonné la lecture avec regrets.
Citations et extraits (5)
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Regarde au fond de la nuit noire et tu n’y verras que tes rêves. Solitude des maisons fermées. Que font ces âmes dans la nuit ? Désordre immense au fond des eaux calmes, suprême désordre des sommeils ; de ce canton étiqueté sans vie dans le dictionnaire Larousse.
Une petite fille, les yeux ouverts, regardant au plafond de sa chambre, écoute un air venu de loin qui perce la nuit ; une mère, devant sa glace, délace son corset sévère et regarde venir à elle, du fond de la nuit des miroirs, cette forme rose et nue qui représente une femme oubliée dans la torpeur d’un mariage sans joie ; deux flûtes presque imperceptibles, au cœur des montagnes lointaines, tissent le destin dans leur navette. Les rêves passent au fond des ténèbres, les rêves défilent au fond des eaux comme des poissons maléfiques, brillants, que nos mains effarouchent, que nos torpeurs rendent hardis.
La nuit descend, avec ses fards et ses opiums, et révèle l’envers du monde. Le Larousse n’a jamais rien su.
Le jour brise comme la foudre ceux qui ont pris la nuit pour patrie. La nuit, patrie internationale, qui ne souffre pas de trahison ; océan pur d’où le poisson ne peut sortir sans en mourir ; le soleil foudroie les nocturnes, les mythiques. On dit qu’il existe, au fond des profondeurs abyssales, des poissons merveilleux ; s’ils remontent vers le soleil, trompés et séduits par l’ombre d’un navire, ils éclatent comme des bombes et rien ne reste de leurs entrailles dispersées.
La petite maison s’endort dans les profondeurs abyssales, protégée par la haute pression des délires et de la nuit. Et la flûte, qui vient du jour, fait passer l’ombre du navire.
Une petite fille, les yeux ouverts, regardant au plafond de sa chambre, écoute un air venu de loin qui perce la nuit ; une mère, devant sa glace, délace son corset sévère et regarde venir à elle, du fond de la nuit des miroirs, cette forme rose et nue qui représente une femme oubliée dans la torpeur d’un mariage sans joie ; deux flûtes presque imperceptibles, au cœur des montagnes lointaines, tissent le destin dans leur navette. Les rêves passent au fond des ténèbres, les rêves défilent au fond des eaux comme des poissons maléfiques, brillants, que nos mains effarouchent, que nos torpeurs rendent hardis.
La nuit descend, avec ses fards et ses opiums, et révèle l’envers du monde. Le Larousse n’a jamais rien su.
Le jour brise comme la foudre ceux qui ont pris la nuit pour patrie. La nuit, patrie internationale, qui ne souffre pas de trahison ; océan pur d’où le poisson ne peut sortir sans en mourir ; le soleil foudroie les nocturnes, les mythiques. On dit qu’il existe, au fond des profondeurs abyssales, des poissons merveilleux ; s’ils remontent vers le soleil, trompés et séduits par l’ombre d’un navire, ils éclatent comme des bombes et rien ne reste de leurs entrailles dispersées.
La petite maison s’endort dans les profondeurs abyssales, protégée par la haute pression des délires et de la nuit. Et la flûte, qui vient du jour, fait passer l’ombre du navire.
Le lendemain on l'envoya, encore hébétée et ravie, grise du foin et du cassis, de mélodies, de poissons rouges, de colle et de papier-moleskine, faire la connaissance de Mlle Vignols qui serait sa maîtresse à l'automne. Cette demoiselle lui prêta douze crayons polychromes et octogonaux dans un étui de carton marbré. C'étaient les crayons de Léonard. Il fallait en prendre grand soin. Elle lui montra, pliée dans un papier mousseline, une boucle de cheveux blonds qui avaient été également ceux de Léonard, au temps de sa première communion. C'était un petit balai de crins jaunes, ternis par de longues macérations dans la commode, et qui sentaient la naphtaline. Frédérique n'osa pas dire qu'elle les trouvait si amusants. Elle vit aussi la balle allemande qui avait perforé le poumon de Léonard, et sa citations aux armées.
"J'écoute le silence, me disait-il, et je regarde passer mon ombre de portique en portique le long des aqueducs éclairés par la nuit." Quand un homme d'une certaine valeur ne se crée plus de raisons de mourir, il n'a plus guère de raisons de vivre, et ne devient plus qu'une caricature de lui-même. Je crois que Milch se rendait compte de cette dérision tragique et aimait à la souligner.
C'était l'époque où le Polonais rêvait de grands profits; il allait souvent à la ville et parlait avec Léonard d'affaires si belles et compliquées qu'elles se terminaient toujours, dans l'esprit de Frédérique, par des sacs d'or qu'on partageait, comme dans les histoires d'autrefois, sur la table de cuisine, de ces sacs rebondis, joufflus comme des derrières de bébés, avec une petite ficelle si difficile à nouer parce qu'il y a tellement de louis d'or.
Elle disparut dans un nuage de poussière. [ ... ] La dame leur laissait à tous une nostalgie au fond de l'âme, le désir d'ils ne savaient quoi. Et l'affiche des machines Singer qui enferme dans un grand S rouge une couturière échevelée en robe bleue aux manches à gigots, qui joue de la trompette par pure satisfaction, en pédalant sur sa machine, ne suffisait plus à calmer dans les coeurs d'incohérentes nostalgies. Les tilleuls sentaient trop bon pour leurs faibles forces.
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