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EAN : 9782253092575
128 pages
Le Livre de Poche (29/05/2019)
3.21/5   135 notes
Résumé :
La journée, il erre dans les rues et s’arrête parfois pour écrire des chansons, voyant à peine ceux qui sillonnent la ville d’un pas pressé. Ses soirées, il les passe à jouer du blues dans les cafés, habité par sa musique. La nuit, il rejoint son hôtel miteux pour dormir, pour rêver à Alicia, celle avec qui il y a quinze ans il partageait la scène, celle qui est partie et lui a brisé le cœur. Et justement Alicia est en ville pour y chanter. L’apparition de ce fantôm... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (46) Voir plus Ajouter une critique
3,21

sur 135 notes

Cannetille
  26 juin 2021
Un guitariste de blues presque clochard, sale et imbibé d'alcool, erre de bar en bar au gré de maigres cachets. Seule la musique le tient encore debout, lui qui a perdu l'envie depuis qu'Alicia, sa compagne à la ville comme à la scène pendant quinze ans, l'a quitté en lui brisant le coeur. Mais voilà qu'une affiche annonce un prochain concert : de cette femme justement, désormais riche et célèbre…

La désespérance la plus noire emplit cette histoire de dérive vagabonde, où la musique constitue la dernière et fragile amarre qui retient un homme à la lisière de la folie. Anéanti par la fin d'un amour qui résonne douloureusement en écho à ce qui semble une carence parentale, mais aussi peut-être comme une fuite sur la route du succès musical, cet homme écorché et sans nom, qui ne semble plus se nourrir que de bière et de la fumée de ses cigarettes, met tout ce qui subsiste de ses rêves et de son âme dans les notes qu'il extirpe de ses tripes et de sa guitare. Dans l'indifférence générale, il ne lui restera bientôt plus qu'un acte insensé et suicidaire pour attirer l'attention, faute de mieux.

La plume que j'ai tant admirée dans les romans ultérieurs de Franck Bouysse est bien là : magnifique, poétique, travaillée… Peut-être un peu trop, comme encombrée d'une recherche excessive, forcée dans des effets qui manquent parfois de naturel et finissent par se perdre dans un certain hermétisme. Tantôt éblouie, tantôt désarçonnée, je me suis sentie davantage impressionnée que charmée par ce texte, qui parvient en si peu de pages à vous noyer dans un puits noir et sans fond : celui du désespoir d'un homme trahi au plus profond de lui-même, par on ne sait plus si c'est une femme devenue musique ou une musique devenue femme.

C'est donc plus admirative que totalement séduite que je referme ce bref roman d'une étrange et poétique beauté, qui m'a laissé la sensation d'une nage en eau noire, à la surface d'abysses absorbant toute lumière.

Lien : https://leslecturesdecanneti..
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si-bemol
  30 août 2019
Déçue par Franck Bouysse ? Par l'auteur de “Plateau”, de “Grossir le ciel” et de “Né d'aucune femme” ? Qui l'eût cru ? Et pourtant…
Avec “Vagabond”, Franck Bouysse accompagne la descente aux enfers d'un guitariste de blues, musicien sans succès et sans avenir en voie de clochardisation. Nous le suivons dans son errance de bar en bar, au gré de ses cachets minables, crasseux et imbibé d'alcool, dans un état de conscience altéré entre délire et réalité, ressassant à l'infini une vieille peine de coeur jusqu'au geste ultime, gratuit, suicidaire et désespéré, qui signera probablement sa fin.
Dans ce très court roman (une centaine de pages) publié en 2013 et qui vient de reparaître en poche à la faveur du succès de “Né d'aucune femme”, je n'ai, à mon grand regret, pas retrouvé (ou pas su voir) ce qui me séduit tant, habituellement, chez cet auteur de grand talent. Il y a, certes, l'écriture - et ce n'est pas rien. Mais le style ne fait pas tout et je n'ai pas été convaincue par ce personnage presque fantomatique qui n'a d'autre substance que ses délires, ni par cette histoire au final assez creuse, variation convenue sur le thème de l'artiste maudit.
Une déception, donc, à oublier très vite.
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Stelphique
  08 avril 2020
Ce que j'ai ressenti:
Le temps est au confinement. Il est à l'introspection. Mais surtout le temps est ouvert aux poètes. Et en ces temps, la poésie noire de Franck Bouysse m'est indispensable. Dans ce presque-silence, j'ai voulu ses mots et vagabonder sur quelques notes de musique…
J'ai voulu juste rester là, au milieu du carnage de ce vide, à attendre les mensonges de la nuit, et regarder sombrer un artiste dans ses pires passions…Vagabond, c'est les errances d'un homme, ni mauvais ni bon, même pas ange ni démon, juste un homme dans ses contradictions. Un homme amoureux, peut-être. Un homme malheureux plus vraisemblablement. Hanté de blues, déchu d'un amour trop puissant, accroché à sa guitare comme un forcené, victime d'une forme fantôme divine, il dégringole dans les ténèbres entre souvenirs douloureux et chagrins insurmontables…Il joue, il improvise, il invente…La musique, bouée indispensable, dans ses dérives…
Je pense au printemps et aux hommes qui se déracinent. Je pense au temps que les hommes déciment. Je pense à la mort entêtante. Je pense à la poésie, à la beauté d'un choix de mots, à la force qui vient te perforer, là où tu n'avais pas conscience, encore hier…Le temps que les hommes tue, les hommes qui se tuent dans le temps…Ce beau temps où les hommes écrivent, des chansons ou des romans, qui parleront de ces sombres temps-tourments.
Je pense à ses drames qui courent les rues. Aux minutes gagnées dans la création, aux heures perdues qu'il faut aussi compter, pour faire une oeuvre aussi puissante. En près de 100 pages. Je pense au dépassement physique et mental qu'il faut pour trouver l'équilibre. Je pense à cet artiste maudit qui joue Rue des Martyrs. Je pense que des fois, un seul mot suffit. Merci.
Merci Franck Bouysse pour ce temps précieux que vous nous donnez à lire. J'adore chaque minute de ce temps passé avec vos romans. Un coup de coeur.

Ma note Plaisir de Lecture 10/10
Lien : https://fairystelphique.word..
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Jeanmarc30
  07 novembre 2020
Toujours admiratif devant le style si poignant de cet auteur aux mots simples et néanmoins puissants, je suis cependant déçu une nouvelle fois par ce très court roman qui narre le quotidien d'un homme (dont on ne connait à vrai dire les noms et prénoms), musicien de talent autrefois qui erre désormais en ville et dans les bars où il se produit le soir pour y exercer sa passion plus que son véritable talent de guitariste de blues.
Ce n'est ni un polar ni un roman noir mais l'atmosphère qui se dégage de la lecture de cet écrit est celle de la descente aux enfers d'un homme sans caractère, qui se laisse conduire à son propre déclin, et qui redécouvre son parcours jusqu'à aujourd'hui par une introspection douloureuse.
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MELANYA
  09 février 2022
Grand nombre de prix littéraires pour l'écrivain français, Franck Bouysse, que j'ai découvert avec le magnifique « Né d'aucune femme » et d'autres ouvrages ont suivi.
Cette fois-ci, avec « Vagabond », Franck Bouysse nous emmène dans une ville (Limoges, loin des terres rurales comme, par exemple celles de « Grossir le ciel » - « Plateau »).
Un Vagabond erre, loin de lui-même mais aussi du monde autour de lui – il est comme un chamane triste – un musicien maudit. Il joue de la guitare en échange de quelques verres et quelques billets – il chante en s'envoûtant lui-même afin de tenter d'oublier une femme, l'amour ….
Il joue du blues tous les soirs dans un minable troquet. Puis, il se traîne jusqu'à sa chambre d'hôtel après avoir picolé comme un trou. Il ne se remet pas d'une rupture arrivée bien des années auparavant : Alicia ne sort pas de sa mémoire. Alicia a partagé sa vie avec lui, aussi bien sa vie personnelle que sa vie de musicien. Mais Alicia réapparaît : elle va se produire dans sa ville. Alors l'homme décide d'assister à son concert et tant pis si la cicatrice reste ouverte et saigne.
On voit ainsi, entre deux concerts, une errance qui ne tourne pas rond et, comme bien souvent avec Franck Bouysse, tout va plus loin dans les racines qui hantent.
On écoute le blues – on voit le Vagabond boire et boire ce maudit alcool – l'environnement est sombre – des références à Robert Johnson, Bukowski ou Carver.
L'écriture de l'auteur tisse, dans ce court roman, une trame à la fois âpre et aérienne : comme un blues – une métaphore du passage d'un homme perdu (le narrateur) : perdu dans ses souvenirs, harcelé par ses regrets, ancré dans ses passions, dans le destin où émergent la musique et une femme rêvée mais réelle. Peu importe « divine », la divine Alicia, » un surnom emprunté à Ava Gardner. »
Ce beau et court récit se termine par un poème en prose, qui donne du rythme, celui qui hante encore et encore le cerveau confus du narrateur et qui laisse le lecteur avec l'impression de sortir d'un dur voyage dans l'hiver et la nuit : « (…)
Je pense à ces supplices qui sont parfois conscience, qui font qu'un corps arpente toutes les faces nord pour trouver un sommet.
Je pense à l'imposant dédale dans lequel on se cherche, dans lequel on se perd et duquel on s'échappe pour sombrer dans un autre.
Je pense à un cadavre mou, recouvert d'une robe de satin blanc. »
Encore une belle lecture que ce « Vagabond » de Franck Bouysse qui ne cesse d'affirmer son talent.
C'est simple, depuis que je l'ai découvert, je ne me lasse pas et de plus, c'est quelqu'un de très simple et sympathique.
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Citations et extraits (31) Voir plus Ajouter une citation
pyrouettepyrouette   31 mai 2016
Les cris muets de son enfance à lui, qui l'avaient amené à fuir bien des fois, parce que la fuite est la seule chose qui reste aux hommes civilisés.
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CannetilleCannetille   26 juin 2021
Je sais plus qui disait que quelqu’un qui affirme qu’il est arrivé, c’est qu’il allait pas bien loin.
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pyrouettepyrouette   02 juin 2016
Il se demande si c'était ça, la vie, être en quête de souffrances au travers des autres, pour souffrir moins soi-même, ce qui produit des noeuds dans la corde qu'est l'existence.
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CannetilleCannetille   26 juin 2021
L’homme pensa que pouvoir imaginer différents scénarios de vie, c’était un peu comme jouer à être Dieu, et il se demanda si c’était ça, la vie, être en quête de souffrances au travers des autres, pour souffrir moins soi-même, ce qui produit des nœuds dans la corde qu’est l’existence. Puisque tous les actes guidaient vers la souffrance, même les moments de bonheur, comme des soupirs de plaisir dans une respiration continue, des arcs-en-ciel décomposant la lumière à la perfection et disparaissant dans le vide.
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julienleclerc45julienleclerc45   23 septembre 2016
A l'heure où la ville et les étangs disparaissaient dans la même obscurité, l'homme se leva en prenant appui sur les hanches de sa guitare. Il s'étira longuement. Des rivières arides cerclaient ses yeux et des croûtes de suie aux encoignures témoignaient qu'il avait dormi un temps. Il posa son instrument contre l'arbre dont il connaissait le nom au matin, et ses doigts engourdis et rigides depuis une quinzaine d'heures se détendirent lentement. L'homme tenta de faire quelques pas, comme un danseur qui apprendrait un pas de tango, ou comme un vieil homme étonné que le vide puisse encore le soutenir. L'infini et l'inconnu droit devant.
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Videos de Franck Bouysse (76) Voir plusAjouter une vidéo
Vidéo de Franck Bouysse
Harry, romancier à la recherche d'un nouveau souffle, achète sur un coup de tête une ferme a l'écart d'un village perdu. C'est l'hiver. La neige et le silence recouvrent tout. Les conditions semblent idéales pour se remettre au travail. Mais Harry se sent vite épié, en proie à un malaise grandissant devant les événements étranges qui se produisent. Serait-ce lie a son énigmatique voisin, Caleb, guérisseur et sourcier ? Quel secret cache les habitants du village ? Quelle blessure porte la discrète Sofia qui tient l'épicerie ? Quel terrible poids fait peser la mère de Caleb sur son fils ? Entre sourcier et sorcier, il n'y a qu'une infime différence. Au fil d'un récit ou se mêlent passé et présent, réalité apparente et paysages intérieurs, Franck Bouysse trame une stupéfiante histoire des fantômes qui nourrissent l'écriture et la création.
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