Vagabond

Un guitariste de blues presque clochard, sale et imbibé d'alcool, erre de bar en bar au gré de maigres cachets. Seule la musique le tient encore debout, lui qui a perdu l'envie depuis qu'Alicia, sa compagne à la ville comme à la scène pendant quinze ans, l'a quitté en lui brisant le coeur. Mais voilà qu'une affiche annonce un prochain concert : de cette femme justement, désormais riche et célèbre…


La désespérance la plus noire emplit cette histoire de dérive vagabonde, où la musique constitue la dernière et fragile amarre qui retient un homme à la lisière de la folie. Anéanti par la fin d'un amour qui résonne douloureusement en écho à ce qui semble une carence parentale, mais aussi peut-être comme une fuite sur la route du succès musical, cet homme écorché et sans nom, qui ne semble plus se nourrir que de bière et de la fumée de ses cigarettes, met tout ce qui subsiste de ses rêves et de son âme dans les notes qu'il extirpe de ses tripes et de sa guitare. Dans l'indifférence générale, il ne lui restera bientôt plus qu'un acte insensé et suicidaire pour attirer l'attention, faute de mieux.


La plume que j'ai tant admirée dans les romans ultérieurs de Franck Bouysse est bien là : magnifique, poétique, travaillée… Peut-être un peu trop, comme encombrée d'une recherche excessive, forcée dans des effets qui manquent parfois de naturel et finissent par se perdre dans un certain hermétisme. Tantôt éblouie, tantôt désarçonnée, je me suis sentie davantage impressionnée que charmée par ce texte, qui parvient en si peu de pages à vous noyer dans un puits noir et sans fond : celui du désespoir d'un homme trahi au plus profond de lui-même, par on ne sait plus si c'est une femme devenue musique ou une musique devenue femme.


C'est donc plus admirative que totalement séduite que je referme ce bref roman d'une étrange et poétique beauté, qui m'a laissé la sensation d'une nage en eau noire, à la surface d'abysses absorbant toute lumière.

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Déçue par Franck Bouysse ? Par l'auteur de “Plateau”, de “Grossir le ciel” et de “Né d'aucune femme” ? Qui l'eût cru ? Et pourtant…

Avec “Vagabond”, Franck Bouysse accompagne la descente aux enfers d'un guitariste de blues, musicien sans succès et sans avenir en voie de clochardisation. Nous le suivons dans son errance de bar en bar, au gré de ses cachets minables, crasseux et imbibé d'alcool, dans un état de conscience altéré entre délire et réalité, ressassant à l'infini une vieille peine de coeur jusqu'au geste ultime, gratuit, suicidaire et désespéré, qui signera probablement sa fin.

Dans ce très court roman (une centaine de pages) publié en 2013 et qui vient de reparaître en poche à la faveur du succès de “Né d'aucune femme”, je n'ai, à mon grand regret, pas retrouvé (ou pas su voir) ce qui me séduit tant, habituellement, chez cet auteur de grand talent. Il y a, certes, l'écriture - et ce n'est pas rien. Mais le style ne fait pas tout et je n'ai pas été convaincue par ce personnage presque fantomatique qui n'a d'autre substance que ses délires, ni par cette histoire au final assez creuse, variation convenue sur le thème de l'artiste maudit.

Une déception, donc, à oublier très vite.

I'm gonna sing a blues and to tell you 'bout the woman I lov' !

Il y a cet homme sans nom, une ombre sans histoire, musicien talentueux mais sans nom.
Il y a une femme fatale, la femme qu'il a aimée, la femme qui l'a abandonnée au fond d'un rade,.
Il y a cette autre femme qu'il aperçoit au fond du bistrot où il se produit, la guitare à la main, une femme dont il rêve, apparition incertaine...
Tout cela dans une ambiance film noir des années 40, on pourrait se croire dans une BD de José Munoz, le créateur d'Alack Sinner!
Et puis il y a la plume de Franck Bouysse, toujours aussi élégante, plongée dans de l'encre moire, très noire, mais avec beaucoup de poésie et beaucoup de finesse pour dessiner toutes les notes noires de cette mélodie d'un blues profond.
Laissez-vous happer par le rythme lancinant de cette lamentation en finissant votre verre de bourbon!
Moi, je prends!

Ce que j'ai ressenti:

Le temps est au confinement. Il est à l'introspection. Mais surtout le temps est ouvert aux poètes. Et en ces temps, la poésie noire de Franck Bouysse m'est indispensable. Dans ce presque-silence, j'ai voulu ses mots et vagabonder sur quelques notes de musique…

J'ai voulu juste rester là, au milieu du carnage de ce vide, à attendre les mensonges de la nuit, et regarder sombrer un artiste dans ses pires passions…Vagabond, c'est les errances d'un homme, ni mauvais ni bon, même pas ange ni démon, juste un homme dans ses contradictions. Un homme amoureux, peut-être. Un homme malheureux plus vraisemblablement. Hanté de blues, déchu d'un amour trop puissant, accroché à sa guitare comme un forcené, victime d'une forme fantôme divine, il dégringole dans les ténèbres entre souvenirs douloureux et chagrins insurmontables…Il joue, il improvise, il invente…La musique, bouée indispensable, dans ses dérives…

Je pense au printemps et aux hommes qui se déracinent. Je pense au temps que les hommes déciment. Je pense à la mort entêtante. Je pense à la poésie, à la beauté d'un choix de mots, à la force qui vient te perforer, là où tu n'avais pas conscience, encore hier…Le temps que les hommes tue, les hommes qui se tuent dans le temps…Ce beau temps où les hommes écrivent, des chansons ou des romans, qui parleront de ces sombres temps-tourments.

Je pense à ses drames qui courent les rues. Aux minutes gagnées dans la création, aux heures perdues qu'il faut aussi compter, pour faire une oeuvre aussi puissante. En près de 100 pages. Je pense au dépassement physique et mental qu'il faut pour trouver l'équilibre. Je pense à cet artiste maudit qui joue Rue des Martyrs. Je pense que des fois, un seul mot suffit. Merci.

Merci Franck Bouysse pour ce temps précieux que vous nous donnez à lire. J'adore chaque minute de ce temps passé avec vos romans. Un coup de coeur.


Ma note Plaisir de Lecture 10/10
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Toujours admiratif devant le style si poignant de cet auteur aux mots simples et néanmoins puissants, je suis cependant déçu une nouvelle fois par ce très court roman qui narre le quotidien d'un homme (dont on ne connait à vrai dire les noms et prénoms), musicien de talent autrefois qui erre désormais en ville et dans les bars où il se produit le soir pour y exercer sa passion plus que son véritable talent de guitariste de blues.
Ce n'est ni un polar ni un roman noir mais l'atmosphère qui se dégage de la lecture de cet écrit est celle de la descente aux enfers d'un homme sans caractère, qui se laisse conduire à son propre déclin, et qui redécouvre son parcours jusqu'à aujourd'hui par une introspection douloureuse.