L'Abîme

°°° Rentrée littéraire 2023 # 36 °°°

Les premières pages amènent le lecteur au 6 ter rue de Paradis à Paris, devant une façade d'immeuble bourgeois tout ce qu'il y a de plus «normal ». Mais si on la regarde attentivement, par un surprenant effet d'anamorphose …

« … les arabesques des garde-corps, les volutes des chapiteaux ne se transforment-elles pas ici en tentacules vénéneux, là, en griffes crochues ? Les feuilles d'acanthe ne sont-elles pas plutôt des ronces épineuses dont les tiges enlacées forment, par un subtil jeu de symétrie, un masque inquiétant ? Les visages des mascarons, si nobles dans leur perfection antique, n'ont-ils pas des flammes à la place des yeux, des oreilles hérissées de pointes, des langues fourchues, des canines menaçantes ? Dans les méandres végétaux moulés dans la fonte du vantail, ne voit-on pas surgir en silence tout un bestiaire fantastique ; et, entre les crocs et les serres de ces créatures infernales, des scènes de sévices que seul le dark web aujourd'hui s'autoriserait à reproduire ? »

Nous voilà prévenus, d'autant que le narrateur ( anonyme ) est immédiatement conduit par un commissaire à la retraite dans un des appartements où le cadavre d'un américain a été retrouvé, baignant dans son sang, ligoté nu tête en bas, bras en croix, entrailles béantes. Un cold case laissant de nombreuses questions sans réponse ( suicide, meurtre, oeuvre du diable ? ). le vieux flic confie au narrateur le journal intime du mort.

L'Abîme est un roman furieusement érudit qui convoque une multitude de références cinématographiques et littéraires. C'est évident que je suis passée à côté de beaucoup, mais certaines sont flagrantes. Cela démarre comme un film horrifique de found footage ( les archives retrouvées permettant de remonter le temps et comprendre ce qui est arrivé au mort ) avant de basculer dans le Horla de Maupassant à mesure qu'on découvre comment l'Américain trucidé s'est enfoncé dans l'abîme et la folie. Il semble s'autodévorer tête baissée malgré des signes prémonitoires annonciateurs de la catastrophe à venir ( un chat au comportement énigmatique, la présence d'un voisin inquiétant voisin )

Nicolas Chemla excelle à manier les références ( le Locataire de Polanski, Lovecraft, Poe ) pour créer une oeuvre originale qui hypnotise le lecteur par la puissance tranchante d'une écriture qui ne craint pas de déployer des très longues phrases ( mais parfaitement lisibles ). L'utilisation du décor comme générateur d'oppression est impeccable, tout comme l'évolution du regard porté sur le personnage principal. Au départ, je l'ai imaginé vieux tellement il semblait en décalage avec le monde moderne, aigri, misanthrope.

« J'ose à peine sortir de chez moi. Dès que je mets le pied dehors, dans la rue, j'ai l'impression d'avancer tout au bord d'un tourbillon où le monde s'effondre, partout autour de moi je ne vois que bassesse et laideur et destruction, des hommes et des femmes, déjà morts ou presque, des cadavres décharnés, téléguidés, des charognes en état de lente décomposition, maintenues en mouvement et dans l'illusion du libre arbitre par des stimuli électroniques générés par des machines inaccessibles, et tous participent activement, dans la colère ou la joie, consciemment ou non, à la ruine à venir, les uns par nihilisme, les autres par excès de confiance, et tous ne font qu'accélérer la chute. »

Sans corps aussi. Et puis au fil du récit, on voit se dessiner un homme bien bâti, la quarantaine, homosexuel à la vie sexuelle très remplie. Et c'est là que l'auteur ose. Ose déranger. Ose se délecter de la transgression. Et avec une liberté totale aux antipodes des sensitive readers, plonge le lecteur dans un univers terrifiant, malsain de porno gay trash, de sexe extrême, de rites occultes luciféristes. La descente mystico-charnelle de l'Américain s'inscrit très nettement dans la littérature décadente du XIXème siècle. Ou comment Huysmans aurait écrit son Là-bas en 2023.

Est-ce que j'ai aimé ce roman ? Oui pour la qualité de l'écriture et la maestria de la conduite narrative sans frein qui crée de l'original à partir d'un kaléidoscope de références. Est-ce que j'ai pris du plaisir ? Non car j'ai beau aimé être dérangée dans mon confort de lectrice, les cinquante dernières pages sont vraiment très éprouvantes par les images qu'elles laissent imprimer dans la rétine, avec le dégoût au fond de la bouche. J'ai tendance à préférer la suggestion d'un Maupassant pour raconter un voyage fatal vers les abimes, quelles qu'elles soient.

Avant de mettre cette petite chronique, ai attendu que le malaise et le dégoût de ce que je venais de lire passent.

Pourtant, l'auteur a su dès les premières pages m'intéresser pendant quasi les trois quart de son livre.

Les descriptions de cet immeuble, très spécial, à Paris, celles de son chat du hasard "Mouche" sont merveilleuses et que dire de ce tableau de Dürer "Melencolia" largement analysé et d'une richesse extrême.

Egalement, tous les phénomènes inexpliqués, commandés aux esprits de la nuit dans son sixième sous-pente.

"Le mystère n'en finit pas de redéployer ses ténèbres insondables".

- La zone brunante - La 4ème dimension, la zone du crépuscule -
brunante en québécois : c'est la fin du jour, l'heure magique entre le jour et la nuit.

Le chiffre 34 - Chiffre de Jupiter , l'astre de la joie
Saturne étant l'astre de la mélancolie.

Les Sciences Occultes et les descriptions de son chat tiennent une large place.
Quel livre intéressant par sa diversité qui m'a sorti de mon "ordinaire".

Mais, alors , tout change pour moi à partir de la page 244 .
Les Sociétés Secrètes du Mal basculent dans la Société Gay Sado-Maso au paroxysme de ses déviances.
Et, là, j'ai décroché.
Bien trop glauque avec ses pratiques déshumanisantes, cruelles et malsaines qu'il décrit avec moults détails.

J'ai donc survolé les cinquante dernières pages, dégoûtée, parce que, pourtant tout le reste m'avait bien plu !

"...est-il possible que moi, dans le regard de Mouche et dans ses mouvements graciles, dans ses yeux qui eux aussi contiennent le monde et dans leurs lueurs jaunes et diaphanes de crépuscules d'automne après l'orage, est ce que je peux, moi, dans ses prunelles qui pulsent comme un coeur, où le noir est lumineux et la lumière s'enténèbre et qui semblent aspirer le cosmos et le temps pour constamment les réengendrer, est ce que moi aussi, je peux, dans le trou noir, dans le fond sans fond de son regard, envisager que si l'infini est en nous, c'est de mon âme elle-même que je contemple l'abîme ?"


(PS - Merci à masse critique spéciale de m'avoir sélectionnée et m'avoir
permis de découvrir cet auteur)

Nicolas Chemla excelle à parler des monstres, qu'ils aient les traits d'une créature body-buildée (Mr Amérique) ou du père de Nosferatu (Murnau des ténèbres).
Cette fois, le monstre, c'est lui, parce qu'il se sent étranger à la décadence d'un monde qui l'oppresse, qu'il s'enlise dans une misanthropie dont seul un animal aux neuf vies pourra le guérir (le chat « Mouche »), que la vieillesse de son voisin lui donne sa propre mort en miroir et qu'il entend des voix au-delà du bon sens. Il peut sombrer à chaque instant. L'abîme est proche. Dans un sursaut désespéré, il prend sa plume et raconte sa lente descente, faisant de l'écriture une thérapie de la dernière chance.
Résumé autrement, ce livre frise ma correctionnelle : un vieux garçon parisien priapique, gaga pour son chat, aigri et dépressif qui, par le truchement d'une autofiction maquillée, nous inflige ses états d'âme et ses plans cul.
Seulement voilà, Nicolas Chemla écrit remarquablement bien. Je me suis délectée de ses saillies contre les viragos du marketing (p30), le Paris déliquescent (p89), la jeunesse gay (p96) et ses fêtes débridées (p218).
Influencé par Lovecraft et Huysmans, L'auteur chérit l'inexplicable, l'occulte, le bizarre, le surnaturel, la magie trouble de la « brunante » (libre traduction québécoise de la « twilight zone) », parce que si l'IA va tout expliquer et tout prévoir (p158 et 179), il ne reste plus qu'à crever.
« Abîme » est un plaidoyer pour le doute et le mystère, un manifeste pour la déviance et l'inattendu, à une époque où les stéréotypes aplanissent, portés par les vrais cavaliers de l'apocalypse : les algorithmes.
Un livre écrit sans fard et sans freins à ne pas mettre entre toutes les mains.
Bilan : 🌹🌹

Roman noir et spécial, hautement intelligent, pas toujours facile, mais la plume est tellement maîtrisée qu'elle rend les réflexions toujours compréhensibles. Drôle de présentation pour ce livre ? Faut dire qu'il n'est pas commun. Il y a du Horla de Maupassant, du presque E.A. Poe et/ou Sade. On croit ouvrir un poème noir de Baudelaire. Comme à la belle époque du fantastique obscure. Parce que ce jeune américain gay qui vit à Paris nous raconte sa descente vers l'Abîme. Sa transformation est sociale (s'enfermant dans son domicile, avec son chat, comme envoûté par le lieu, et l'animal) ; elle est physique aussi, son visage dévasté ; ou dans ses lectures, ésotérico-obscurantistes ; elle est sexuelle surtout, porno hardcore (des descriptions crues qui pourront déranger à coup sûr). Comme si d'ailleurs l'abandon de soi passait par une ouverture à toutes les sexualités, même les plus bestiales. La sexualité débridée, summum du non-être, de la servitude à la saleté, des mots aux actes. Tout ce chaos accompagné d'analyses froidement lucides sur le monde moderne. Un livre aussi spécial qu'il est subversif. Une perle noire qui rappelle que souvent sexualité et satanisme furent/sont liés.

Un roman à l'atmosphère gothique digne de Lovecraft ou Edgar Allan Poe !
Âmes sensibles s'abstenir !

"L'Abîme", de l'auteur, essayiste et chroniqueur Nicolas Chemla, est un texte troublant, dérangeant et hypnotique qui s'apparente à un journal intime, écrit dans une langue qui se joue des genres, à la fois classique et survoltée. Ce style original n'est pas sans rappeler l'atmosphère gothique des grands auteurs décadents du XIXe siècle, en le confrontant au vertige de notre époque désespérément plate. Dans "L'Abîme", le mystère, l'inquiétante étrangeté, reprend brutalement ses droits !

Suite à un héritage de sa tante, un écrivain Américain raté s'installe à Paris dans un appartement au sixième étage d'un immeuble à la façade aux motifs gothiques intrigants. Un chat énigmatique, surgit de nulle part, prend possession de son appartement... et de l'esprit de son propriétaire ! Un voisin taciturne glaçant, vieillard âgé de 94 ans, au passé trouble. Un cadavre carbonisé dans un appartement dont la mort accidentelle est suspecte...

Dans cette atmosphère anxiogène, la réalité soudain se fissure, laisse la voie libre à d'anciennes messes noires, à des rites occultes, à des textes mystiques dont on croit percevoir l'écho dans des nuits de sexe de plus en plus hard, entre backrooms et apps de rencontre.

Peu à peu, cet Américain homosexuel âgé de 42 ans sombre dans la folie. Dans son appart, rue du Paradis, il va vivre l'Enfer. Un Horla le hante. Ce livre est le récit de sa chute. Qui trop contemple l'abîme…


Je remercie les éditions @Cherchemidi et @NetGalleyFrance de m'avoir permis de découvrir ce roman et cet auteur que je connaissais pas encore.

Le style de l'auteur reflète la psychologie délirante de son narrateur : dès les premières lignes, le lecteur est oppressé en lisant des phrases interminables issues du journal intime du narrateur. C'est comme s'il était en apnée, incapable de reprendre sa respiration, en lisant la logorrhée du protagoniste qui traduit son angoisse viscérale, sa peur panique de sombrer dans l'abime de la folie.

J'avoue que j'ai trouvé certains passages d'une violence insoutenable, notamment ceux concernant ce gourou SM appelé PersianWolf que le protagoniste rencontre par le biais d'une app pour homosexuels. Mais, j'ai bien aimé l'humour noir qui est omniprésent dans ce roman atypique, ce qui permet de libérer le trop plein de tension ressenti en lisant ce journal intime sans aucun tabou. Une lecture très éprouvante qui ne peut laisser indifférent !