Avec Catherine Cusset, Lydie Salvayre, Grégory le Floch & Jakuta Alikavazovic
Animé par Olivia Gesbert, rédactrice en chef de la NRF
Quatre critiques de la Nouvelle Revue Française, la prestigieuse revue littéraire de Gallimard, discutent ensemble de livres récemment parus. Libres de les avoir aimés ou pas aimés, ces écrivains, que vous connaissez à travers leurs livres, se retrouvent sur la scène de la Maison de la Poésie pour partager avec vous une expérience de lecteurs, leurs enthousiasmes ou leurs réserves, mais aussi un point de vue sur la littérature d'aujourd'hui. Comment un livre rencontre-t-il son époque ? Dans quelle histoire littéraire s'inscrit-il ? Cette lecture les a-t-elle transformés ? Ont-ils été touchés, convaincus par le style et les partis pris esthétiques de l'auteur ?
Et vous ?
Au cours de cette soirée il devrait être question de Triste tigre de Neige Sinno (P.O.L.) ; American Mother de Colum McCann (Belfond), le murmure de Christian Bobin (Gallimard) ; le banquet des Empouses de Olga Tokarczuk (Noir sur Blanc).
À lire –
Catherine Cusset, La définition du bonheur, Gallimard, 2021. Lydie Salvayre, Depuis toujours nous aimons les dimanches, le Seuil, 2024. Grégory le Floch, Éloge de la plage, Payot et Rivages, 2023. Jakuta Alikavazovic, Comme un ciel en nous, Coll. « Ma nuit au musée », Stock 2021.
Lumière par Valérie Allouche
Son par Adrien Vicherat
Direction technique par Guillaume Parra
Captation par Claire Jarlan
Catherine Cusset/5
13 notes
Résumé :
D'Amérique où elle a suivi son mari, Marie T s'adresse à Aloïs Man, l'écrivain parisien séducteur dont la rencontre a changé sa vie.
Inspirée par l'apprentissage difficile de la vie de couple, Marie écrit le roman qu'Aloïs Man attend. Elle le lui envoie. Il ne répond pas. Le silence d'Aloïs Man obsède la jeune femme. Elle l'entend comme un défi qui la pousse à l'adultère. Entrée dans le mensonge et la trahison, Marie n'a plus qu'un désir : se débarrasser d'Al... >Voir plus
Inspirée par l'apprentissage difficile de la vie de couple, Marie écrit le roman qu'Aloïs Man attend. Elle le lui envoie. Il ne répond pas. Le silence d'Aloïs Man obsède la jeune femme. Elle l'entend comme un défi qui la pousse à l'adultère. Entrée dans le mensonge et la trahison, Marie n'a plus qu'un désir : se débarrasser d'Al... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (1)
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C.Cusset fidèle à elle-même. Une héroine tourmentée, qui est tellement femme dans ses interrogations et ses incertitudes.Et pourtant on ne la connait pas . on ne sait même pas son nom. Un style vif, concif , efficace et une interessante construction en forme de lettre, de déclaration à une personne précise autre que le lecteur
Citations et extraits (15)
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Dans vos livres les femmes ne boivent pas de Coca, mais du whisky, ou du champagne. Vous souriez. Un Coca, commandez-vous au garçon. Vous me questionnez sur mes goûts littéraires. J'ai la tête vide, comme si je n'avais jamais rien lu, pas un seul livre. Je ne sais pas, dis-je, ça fait longtemps que je n'ai rien lu de bon. Trois minutes plus tard, je trouve le moyen d'ajouter que je vous ai lu hier. Je deviens toute rouge. Il n'y a pas moyen de préciser que votre livre m'a plu, le mensonge serait encore plus maladroit. Vous me demandez si j'aime la musique, la peinture, et quelles œuvres, précisément. Je ne sais pas quoi répondre. C'est le malaise qui me rend soudain agressive, ou le désir de reprendre l'avantage en vous surprenant par une attaque audacieuse. De toute façon, je n'ai plus rien à perdre. Tout le monde sait que vous êtes un dévoreur de petites filles, dis-je, et que vous séduisez les filles pour avoir quelque chose à écrire.
De votre vie, je ne sais que ce que dit tout le monde. On dit que, tel Casanova, fidèle dans l'infidélité, vous avez laissé des femmes dans toutes les capitales. On rapporte que vous avez épousé Alba D., la sculptrice, il y a trente-cinq ans à Rome, quand vous étiez le plus jeune pensionnaire de France à la villa Médicis. On affirme que vous êtes depuis longtemps divorcé. On dit que vous êtes toujours marié, et que vous lui rendez visite chaque année. On raconte que vous avez été longtemps l'amant de Françoise P., la philosophe, qui, dit-on, vous a quitté pour un enfant que vous lui avez fait et que vous n'avez pas voulu reconnaître, et qui a ensuite épousé un ministre qui élève votre enfant sous son nom. Il n'y a rien qu'on ne prétende de vous : homosexuel, bisexuel, impuissant, misogyne, libertin, pédophile... Pour que tant de ragots courent sur votre compte, il faut que vous vous prêtiez au jeu.
Claire est une mystique de l'amour. Moi qui suis une athée, une sceptique fondamentale, je ne pourrais jamais dire oui pour la vie. Vous êtes aussi un athée, un sceptique. La certitude, pourtant vous la détenez. Devant elle je m'incline. Je fais semblant de savoir. Je tremble de vous laisser apercevoir mon gouffre. Il est évident que vous vous trompez sur moi. Sinon vous ne seriez pas assis là, face à moi, à boire votre whisky.
La vérité, je ne vous l'ai donc jamais dite. Avec vous, pendant deux ans et demi je joue un personnage. C'est cela, je crois, que vous voulez. Pas d'effusion, pas de confidence, pas d'aveu, pas de sentiment, mais un masque. Avec vous je suis sur scène et je joue, je n'ai pas le choix, c'est un effort, c'est un malaise, mais c'est aussi le plus grand plaisir
La vérité, je ne vous l'ai donc jamais dite. Avec vous, pendant deux ans et demi je joue un personnage. C'est cela, je crois, que vous voulez. Pas d'effusion, pas de confidence, pas d'aveu, pas de sentiment, mais un masque. Avec vous je suis sur scène et je joue, je n'ai pas le choix, c'est un effort, c'est un malaise, mais c'est aussi le plus grand plaisir
Il y a eu un an d'amour, d'abord, nous avions dix-neuf ans, nous avons découvert nos corps. Puis les mots, quatre années passées à parler, à étouffer la peur sous les mots depuis la nuit dans le night-club de Juan-les-Pins. Il est minuit ou une heure, Laurent me trouve très sexy avec ma petite robe moulante en Stretch noir et ma peau bronzée, il paie l'entrée pour nous deux, nous entrons dans la boîte de nuit, la musique assourdissante et la foule bondissante invitent à entrer dans la danse, et soudain je suis déprimée. C'est quelque chose de lourd qui me tombe dessus, comme un couvercle en plomb, qui m'ôte toute envie de danser
Je viens seulement de comprendre : vous êtes un homme. Vous n'êtes qu'un homme. Gentil même et, qui sait, me voulant peut-être du bien. Vous tournez dans le couloir. Je me lève à mon tour. Dehors, tandis que le groupe s'éparpille en direction des Tuileries, de l'Assemblée ou de la Madeleine, je traverse la chaussée vers les Champs-Élysées. La vaste place baigne dans un halo bleuté. La lumière est belle à neuf heures du soir en été, quand le soleil vient de se coucher. Je vous vois, de loin, rentrer dans un taxi derrière la femme en rouge. La portière claque, le taxi file. Vous sortez de ma vie. Vous entrez dans mon livre.
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