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EAN : 9782492536373
192 pages
FR BELLES LETTR (11/10/2022)
4.65/5   10 notes
Résumé :
Alors que sa mère est plongée dans le coma, l’autrice trouve, pour la première fois, le courage de lui parler et d’assumer qui elle est.

Un jour, une jeune femme reçoit un appel de son père ; au milieu de la confusion et des mots qui sortent dans le désordre, elle comprend, et son monde s’effondre : sa mère est à l’hôpital, dans le coma.
Précipitamment, elle quitte tout pour venir à son chevet et, avec une tendresse qu’elle n’a jamais eue, tent... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (14) Voir plus Ajouter une critique
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Réveiller ma mère est un cri d'amour qu'une fille adresse à sa Maman dans le coma.

Le lien qui nous unit à notre mère est unique. Il est fait d'un attachement profond, viscéral, nourri au fil des ans par l'expérience, lorsque peu à peu l'enfant prend son envol.

Nathalie Ohana se démarque de sa mère, immigrée Tunisienne, en faisant des études. Devenue jeune femme, elle dresse un portrait de la figure maternelle, présenté comme un personnage romanesque. Ce faisant, elle dissèque le processus d'écriture et sa puissance de création, de sublimation, et de pérennisation.

Ce portrait se distingue de portraits de mères fantasques et flamboyantes que j'ai pu lire dans Violaine Huisman dans Fugitive parce que reine de Violaine Huisman ou Rien ne s'oppose à la nuit de Delphine de Vigan.

Car la mère de la narratrice est décrite dans son quotidien prosaïque : cuisine, régimes, essayages de vêtements,… Sa vie, c'est vivre par procurations les expériences que sa fille lui raconte par le menu. En enjolivant parfois la réalité, en gommant ce qui peut chagriner cette mère aimante mais inquiète.

Un portrait donc, mais aussi une bouleversante déclaration d'amour.
Une lecture émouvante, ni triste ni larmoyante mais douce et belle comme une main serrée, un sourire qui éclaire un visage, un regard qui en dit plus que les mots.

Lire Réveiller ma mère est une clé pour savourer chaque moment auprès de nos proches lorsque cela est encore possible, comprendre comment le temps qui passe fait un jour de nous les « parents » de nos parents, chérir les souvenirs lorsqu'ils constituent notre unique trésor.

J'avais peur de cette lecture…
Elle m'a bouleversée et vous bouleversera certainement, mais je ne peux que vous conseiller ce magnifique testament.
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Ce livre est un adieu à sa mère,
Je ne lis jamais de romans intimistes mais celui-ci est arrivé dans ma boîte aux lettres par un hasard que je qualifie d'heureux. Une jeune femme parle à sa mère qui se trouve dans le coma après un accident cérébral en ayant conscience qu'elle ne reviendra pas, elle va l'accompagner ainsi pendant quelques jours jusqu'à sa mort. Ce livre est un éloge, certes funèbre, mais empreint de poésie et d'amour. Sur le ton de la confidence, Nathalie Ohana se livre avec pudeur, elle décrit les événements de sa vie personnelle intérieure, ses angoisses, ses regrets et ses projets.
Ce récit n'est pas triste, il est bouleversant de douceur et de tendresse.
Merci Nathalie pour la découverte.
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Un adieu touchant

L'auteure nous dévoile avec pudeur et poésie la perte de sa maman.

À l'appel de son père, elle se rend au chevet de cette dernière. S'engage un long monologue où Nathalie revient sur les origines de sa maman, la Tunisie, son enfance, les souvenirs de sa maman dans la cuisine, ses projets, ses rêves et son désir d'émancipation.

C'est un adieu bouleversant et touchant envers la personne que l'on aime le plus, sa maman.

L'auteure nous livre en toute pudeur le lien qui l'unit à sa maman. Elle nous conte ce qu'elles sont l'une pour l'autre.

Un récit bouleversant de tendresse, d'amour et de poésie.

C'est le chant d'amour d'une fille à sa mère et c'est aussi l'acceptation de la perte de celle que l'on aime le plus au monde.

Un récit intime, poétique, bouleversant que l'on lit d'une seule traite pour ensuite prendre notre mère dans nos bras et lu dire combien on l'aime car comme le dit si bien Louis Chedid "On ne dit jamais assez aux gens qu'on les aime".

Merci Nathalie pour l'envoi de votre livre qui m'a touché en plein coeur.
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Dans ce récit intime, Nathalie Ohana raconte ce moment où elle se rend au chevet de sa mère dans le coma. Après une réaction de déni devant l'évidence que sa mère va mourir, elle s'adresse et s'ouvre à elle. Elle raconte leur vie, son enfance, leur relation. Elle fait le portrait de sa mère mais aussi d'elle-même. Elle raconte des moments difficiles comme lorsqu'elle intègre une grande école et se rend compte qu'elle est différente des autres étudiants. Elle redouble d'efforts pour acquérir les savoirs qui semblent innés chez eux. Comme souvent, ce sont des rencontres avec des personnes clés qui lui permettront d'avancer.
Il y a de nombreux passages sur sa relation à la lecture, aux bibliothèques et à l'écriture qui raviront les amateurs. Ce livre est empli de poésie et de tendresse. L'écriture est douce et fluide. Nathalie Ohana nous ouvre son intimité en toute simplicité. On ne peut qu'être touché par cette relation mère-fille, cette famille qui déborde d'amour, certes parfois étouffant mais dont elle nous explicite les raisons au fur et à mesure des pages. Il est aussi question d'identité et de choc des cultures. Sa mère a quitté la Tunisie pour venir en France. Il y a notamment le moment où l'autrice découvre que sa famille est juive mais elle ne sait que faire de cette information. Elle n'a pas été initiée à cette religion.
Ecrire est une sorte de thérapie. Elle livre ses doutes, ses interrogations, son cheminement intérieur. Ce n'est pas un livre triste, il n'y a pas de pathos mais beaucoup de sincérité et une très belle plume. Une fois commencé, vous aurez certainement envie de le lire d'une traite.
Je remercie l'autrice pour l'envoi de son livre.
Lien : https://joellebooks.fr/2023/..
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Il n'est pas évident de s'ouvrir et de parler d'un tel sujet. Il peut paraître triste ou angoissant… avec Réveiller ma mère, il n'en est rien. La perte de sa mère, plus particulièrement le lien qu'elle a entretenu avec elle et l'impact qu'il a eu sur sa vie est abordé avec poésie, humilité et une sincérité de coeur qui ne peut que toucher le nôtre.
L'auteure, nous fait voyager au travers de ses doutes, ses interrogations, ses expériences, et nous embarque avec délicatesse au plus profond de nous même.
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Citations et extraits (16) Voir plus Ajouter une citation
Lire des pages sans images permettait à mon imaginaire de se charger de l’illustration. Les mots étaient ceux de tous, mais les images qui se formaient dans ma tête n’étaient qu’à moi. Ces images étaient le fruit de mon histoire, j’y retrouvais des sensations, je revoyais des visages croisés ou inventés. Enfin, la récréation ne me torturait plus, je pouvais retrouver en cachette celle qui, alors, devint ma meilleure amie : ma solitude. Ma corde à sauter restait rangée dans mon cartable, au cas où la bibliothèque serait fermée mais, le plus souvent, les sauts que je faisais étaient d’époque, de narration, ou de style. Papa avait habitué mon palais au sucre des bonbons qu’il m’achetait en cachette de toi mais, là-bas, je salivais à la simple lecture des titres. La solitude que je voulais fuir était en réalité une porte ouverte vers de nouvelles rencontres ; j’étais libérée. Tourner les pages, c’était comme entendre le bruit du sucre qui éclate en bouche. Les corner, c’était sentir l’affolement des papilles quand le liquide acide envahit le palais. Je ne ramenais rien chez nous, je voulais tout consommer sur place, comme si l’atmosphère studieuse de ce lieu ajoutait au plaisir de lire. J’avais les dents bleues et la langue verte à force d’écouter ces inconnus murmurer à mon oreille des histoires inédites. Je pensais à chaque fois leur arracher des confidences, mais c’était en réalité la cloche de la sonnerie qui m’arrachait à eux. Le soir, mon cartable était léger comme une plume, mais mon cœur était rempli. Je sautillais dans la rue en me disant, ma nouvelle famille, c’est eux.
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Je ne suis pas allée vers les livres pour me mettre à distance de toi. Je suis allée vers eux comme je serais entrée dans une salle pleine de têtes inconnues. Avec tant de rencontres à faire, tant d’histoires à écouter. Les livres sont venus remplir mon vide, ils ont tenu compagnie à ma solitude d’enfant. J’ai trouvé en eux les sœurs que je n’ai jamais eues, les confidents sont j’ai souvent manqué. Les livres m’ont rassurée en me disant que je n’étais pas folle, ils ont créé un lieu pour que mon excentricité s’exprime, ils ont été les fondations de ma nouvelle maison. Aujourd’hui encore, j’appréhende une nouvelle rencontre comme un livre. Je suis encore pressée de tout. Je balaye les épisodes de vie comme les pages, je feuillette jusqu’au chapitre qui m’intéresse et, ensuite, je le dévore. Si la rencontre m’a marquée comme le texte, j’y pense sans cesse et quelque chose se dépose en moi pour toujours. Sinon, j’oublie la rencontre comme le livre que je crois ne jamais avoir lu.
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J’étais enfant arrivée sur le tard, comme une dernière chance. Tu ne voulais pas que je me brûle à la flamme de la vie, trop chaude, trop dangereuse, trop intense. La flamme de la vie, toi, avec ta naïveté et ton optimisme d’antan, elle t’avait brûlée. Elle avait laissé sur ton corps des cicatrices indélébiles. Alors je m’en suis éloignée et ne l’ai utilisée que pour éclairer les pages des livres que je lisais. Tu préférais de loin que je me frotte à la douceur du papier. Enfant seule entourée d’adultes qui ne me racontaient pas la vraie vie, il ne me restait que les textes des autres pour savoir ce que tu me cachais. Dans notre bibliothèque, tu avais sélectionné des romans à l’eau de rose et il me fallut attendre un certain temps avant de tomber sur les livres qui font mal. Un jour, je suis rentrée de l’école avec le livre Un sac de billes et, tout en me servant ton pot-au-feu, tu as médit sur le professeur qui apportait de la tristesse à notre table.
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Je sautais à l’élastique dans la cour de l’école primaire quand une camarade du cours préparatoire m’avait approchée avec cette question si bizarre : « Tu es quoi, toi ? » L’élastique s’était affaissé à mes pieds, j’avais froncé les sourcils et, voyant que je ne comprenais pas la question, elle avait détaillé quatre réponses possibles : « Tu peux être catholique, musulmane, juive ou rien. » J’avais tenté de retenir ces mots compliqués en lui promettant une réponse pour le lendemain. Le soir, en sortant les endives au jambon et au fromage du four, tu ne m’avais même pas regardée en me répondant : « Dis-lui que tu es juive. » Sans ajouter le moindre élément de contexte, tu m’avais laissée explorer seule ce que cette phrase avait de conséquences.
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Je me sentais étrangère dans mon propre pays de naissance. Le passeport que je présentais, c’était celui de tes blessures. Et celles ne cessèrent de s’étendre à mesure que les jours à l’écart de leurs fumées s’écoulaient. Mon nom de famille à consonance arabe avait beau avoir une sonorité élégante, presque française, il n’empêche que je me sentais d’emblée suspecte. Tout me heurtait ; leurs chaussures trop vernies, leurs sourires de connivence, leur aisance à l’oral, les livres qu’ils avaient lus en primaire, les expositions qu’ils avaient aimées. Tout.
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