Quand viendra l'aube

Au départ, je croyais prendre dans mes mains un court roman d'auto fiction d'une autrice que j'aime beaucoup, Dominique Fortier. Quel bonheur de plutôt découvrir un carnet de notes très personnelles sur la disparition de son père, ses réflexions sur l'absence, sur le manque engendré par les pertes. Elle sait dire beaucoup avec une grande économie de mots.

« échafauder une suite à la mort, c'est ce que nous faisons tous les jours de notre existence. Ça s'appelle continuer à vivre. »

On sent la fragilité de l'autrice tout au long de ce livre. Cette vulnérabilité se manifeste de différentes façons, face à la mort, la maladie, la difficulté d'affronter l'existence. On sent toute son amour envers sa fille et l'encrage que ce lien privilégié lui apporte au quotidien.

Dominique Fortier écrit ce livre très tôt le matin, lorsque les monstres sont tous présents et que l'aube tente de les chasser. le Maine est encore en acteur avec ses plages, son sable doux et Outremont, le pendant du duo, ou plutôt son contraste, et les lieux de son enfance. qui nous ramène à Saint-Antoine-de-Tilly et même Sainte-Foy.

« Tous ces livres qu'on n'a pas encore lus : autant de continents à reconnaître. »

J'ai l'impression de mieux comprendre cette gentille Dominique qui m'avait dit lors d'un salon du livre de Québec qu'elle croyait me reconnaître. Peut-être sommes-nous un peu soeur du St-Laurent, de la Lune ou du Soleil!
Un très beau texte, intime, que j'ai eu énormément de plaisir à lire et relire.

On dit que les sirènes enchantent les navigateurs, l'autrice doit en être une puisqu'elle m'a hypnotisé lorsque j'ai vogué sur les flots de son écriture. le propos n'est pas anodin mais passe presque au second plan tellement les tournures de phrases ravissent, les comparaisons induisent l'émotion, les mots sculptent la pensée. L'ensemble est décousu, mais, à l'instar d'un patchwork, cela contribue plutôt à son charme que l'inverse. On y trouve pêle-mêle des notes autobiographiques, surtout sur le décès de son père, des considérations sur la littératures et le métier d'écrivain, des réflexions sur la lumière et autre sujets. Pour la forme, et aussi pour le fond, c'est un livre à laisser traîner pour s'en repaître à l'occasion . . . Moi qui redoute la poésie j'ai maintenant le goût d'entreprendre “Les villes de papier” de la même autrice; c'est tout dire !

Un nouveau livre de Dominique Fortier, c'est toujours un moment de bonheur. C'est une auteure pour qui l'intériorité des gens est important. Cette fois-ci elle nous invite dans son quotidien dans ce qu'il peut avoir de simple et presque banal. Mais son regard, sa plume et surtout sa sensibilité nous fait voyager et questionner nos propres pensées. Elle nous parle de son père et de son décès, de ses journées au bord de la mer avec sa fille, de son amour des mots et de la beauté de la nature, surtout les levers de soleil.
"Ce que cela veut dire, je crois, c'est que je suis une lectrice bien avant d'être une écrivaine."
Un livre que l'on devrait lire par petite dose, tranquillement en regardant par la fenêtre notre coin de nature et en remerciant la vie de nous permettre cette rencontre entre une auteure et un lecteur.

Ce recueil de souvenirs est magnifiquement bien écrit. L'auteure y parle de son père, du petit quotidien et de l'écriture. Ses mots jettent une lumière douce sur les choses. A certains moments, je n'ai pu m'empêcher de penser à Christian Bobin qu'elle cite d'ailleurs, mais elle a sa façon bien à elle de nous faire découvrir le beau sous l'anodin et de questionner le sens de ce qu'elle vit et écrit. Un livre de soleil écrit des jours de pluie. Un beau moment de connivence.

“…. Échafauder une suite à la mort, c'est ce que nous faisons tous les jours de notre existence. Ça s'appelle continuer à vivre”.

Ombre et lumière se côtoient dans ce livre de Dominique Fortier. La perte du père, la mer et le ciel, la force des éléments.

Un livre très touchant, une écriture d'une grande finesse dont le titre évoque ‘La promesse de l'aube' de Romain Gary, mais dont la petit musique rappelle un peu Christian Bobin parfois.

Écrit avant l'aube, selon l'auteure, le texte se lirait bien avant le levé du soleil justement, dans le silence des heures bleues.