Il surveillait Kay du coin de l’œil. Durant ces trois jours, il avait soigneusement évité de s’approcher d’elle, d’être pris dans une photo de groupe avec elle. Cela n’avait pas été difficile. Près de six cents anciens élèves étaient venus à cette réunion. Il était resté trois jours les nerfs tendus, à les écouter rabâcher d’ineptes souvenirs d’écoliers du temps de leur jeunesse au lycée du Garden State dans le comté de Passaic, New Jersey.
Kay venait de finir son hot-dog. Il en restait sans doute une miette sur ses lèvres car elle s’essuya la bouche en riant et suça le bout de son doigt. Ce soir, il tiendrait ces doigts dans ses mains.
Il se tenait à l’écart d’un groupe. Avec les kilos qu’il avait perdus en huit ans, la barbe qu’il avait laissé pousser, les verres de contact remplaçant ses grosses lunettes, et sa calvitie naissante, il avait beaucoup plus changé que la plupart des autres anciens élèves. Personne ne s’était avancé vers lui pour lui dire : « Salut Donny, ça fait plaisir de te revoir. » De toute façon, si quelqu’un l’avait reconnu, il serait passé sans même s’arrêter. Comme autrefois. Il revoyait la cafétéria de l’école, quand il apportait son sandwich dans une serviette en papier et allait de table en table. « Désolé, Donny, marmonnaient-ils. Pas de place. »
Il avait pris l’habitude d’aller furtivement manger son déjeuner près de l’escalier de secours.
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