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Interview de Bessa Myftiu réalisée par le Club du Livre en partenariat avec Reportage Suisse Romande
Bessa Myftiu, née à Tirana, est une romancière, poète, conteuse, essayiste, traductrice, critique littéraire, journaliste, scénariste et actrice établie à Genève, en Suisse romande, de nationalité suisse et albanaise.
Pour commander un ouvrage de Bessa Myftiu :
En SUISSE : https://www.payot.ch/Dynamics/Result?acs=¤££¤58REPORTAGE SUISSE ROMANDE36¤££¤1&c=0&rawSearch=bessa%20myftiu
En FRANCE : https://www.fnac.com/SearchResult/ResultList.aspx?SCat=0%211&Search=bessa+myftiu&sft=1&sa=0
Fille de l'écrivain dissident Mehmet Myftiu, Bessa Myftiu fait des études de lettres à l'université de Tirana et par la suite elle enseigne la littérature à l'université Aleksandër Xhuvani d'Elbasan. Elle devient ensuite journaliste pour le magazine littéraire et artistique albanais La scène et l'écran. Elle émigre en Suisse en 1991 et s'établit à Genève dès 1992, passant son doctorat et devenant enseignante à l'université de Genève en faculté des Sciences de l'éducation, tout en poursuivant en parallèle ses activités dans les domaines de l'écriture et du cinéma. Depuis 2013, elle enseigne à la Haute École Pédagogique de Lausanne. Elle est par ailleurs membre de la Société Genevoise des Écrivains
BIOGRAPHIE
1994 : Des amis perdus, poèmes en deux langues, Éditions Marin Barleti [archive], Tirana
1998 : Ma légende, roman, préface d'Ismail Kadaré, L'Harmattan, Paris (ISBN 2-7384-6657-5)
2001 : A toi, si jamais?, peintures de Serge Giakonoff, Éditions de l'Envol, Forcalquier (ISBN 2-909907-72-4)
2004 : Nietzsche et Dostoïevski : éducateurs!, Éditions Ovadia, Nice (ISBN 978-2-915741-05-6)
2006 : Dialogues et récits d?éducation sur la différence, en collaboration avec Mireille Cifali, Éditions Ovadia, Nice (ISBN 978-2-915741-09-4)
2007 : Confessions des lieux disparus, préface d'Amélie Nothomb, Éditions de l'Aube, La Tour-d'Aigues (ISBN 978-2-7526-0511-5), sorti en 2008 en livre de poche (ISBN 2752605110) et réédité en 2010 par les Éditions Ovadia (ISBN 978-2-915741-97-1), prix Pittard de l'Andelyn en 2008.
2008 : An verschwundenen Orten, traduction de Katja Meintel, Éditions Limmat Verlag [archive], Zürich (ISBN 978-3-85791-597-0)
2008 : le courage, notre destin, récits d'éducation, Éditions Ovadia, Nice (ISBN 9782915741087)
2008 : Littérature & savoir, Éditions Ovadia, Nice (ISBN 978-2-915741-39-1)
2011 : Amours au temps du communisme, Fayard, Paris (ISBN 978-2-213-65581-9)
2016 : Vers l'impossible, Éditions Ovadia, Nice (ISBN 978-2-36392-202-1)
2017 : Dix-sept ans de mensonge, BSN Press, (ISBN 978-2-940516-74-2)
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Ismaïl Kadaré
Jusuf Vrioni (Traducteur)/5 11 notes
Jusuf Vrioni (Traducteur)/5 11 notes
Résumé :
Alors que la dictature est encore debout dans son pays de l'Est européen, le personnage principal, un cinéaste plus ou moins raté, bénéficie de temps à autre du privilège d'être envoyé en mission à Paris. A chacun de ses retours de la Ville-Lumière, il est tenu de rendre des comptes à ses amis restés, eux, en deçà des cercles de l'enfer.
Cette métaphore dantesque n'est pas déplacée, s'agissant du contenu de l'oeuvre, mais aussi et d'abord de son desti... >Voir plus
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Citations et extraits (1)
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En ouvrant les yeux, j'eus une impression bizarre. C'était bien la même chambre d'hôtel les mêmes rideaux aux fenêtres, et pourtant je sentais que quelque chose d'insolite s'était produit. Des éclairs me revenaient en mémoire, mais je ne parvenais pas à déterminer si j'avais entendu le tonnerre qui les avait accompagnés durant la nuit ou si j'en avais seulement rêvé.
A la réception, je demandai si l'on avait téléphoné en mon absence. On me répondit : Non, monsieur. Non monsieur, pas même dans une langue incompréhensible, énigmatique...
Quand je fus dans la rue, cette impression que quelque chose m'était pourtant bel et bien arrivé ne me quittait pas. Il ne me fallut qu'une centaine de pas pour comprendre que ce jour-là serait un jour en charpie. Une journée sans défense, lacérée par endroits, surtout entre dix heures et demie du matin et midi. De ses béances s'échapperaient des bouts temps d'autres époques, d'autres contrées. Des sortes de hernies cosmiques.
Je tournai la tête vers la gauche comme si on m'avait hélé. Les feux rouge brillaient d'un éclat tragique. Il y avait du communisme dans l'air, on le sentait.
Avenue Bosquet, j'aperçus les premières limousines du Bureau politique. Ils se rendaient probablement à une réunion. Deux motards de la police en blousons de cuir noir roulaient derrière.
Sur les quais, je distinguai au loin quelques corps gisant sur le macadam. Des segments de barbelés frontaliers se tortillaient à leurs côtés et des mares de sang maculaient la chaussée. On n'avait aucun mal à deviner que c'était un lambeau de temps en provenance d'Albanie, de la rive pierreuse du lac de Pogradec. De la côte de Saranda, aussi... Depuis le pond des bateaux-mouches, les tristes touristes contemplaient le spectacle.
Tu n'as aucune raison de t'en étonner, me dis-je. Ce sont là des cadavres de jeunes, de ceux qui ont cherché à franchir la frontière albanaise. Ce jour est aussi une de tes journées d'antan. Durant les vacances d'été à Saranda, de bon matin, la vedette de la police longeait le littoral avec à son bord un cadavre criblé de balles. Depuis la véranda de l'hôtel, les touristes britanniques la suivaient des yeux, horrifiés.
Reconnais que c'est bien là une des tes journées... La confirmation arrivait en sifflant dans les airs comme un projectile. Bien sûr qu'elle faisait partie de mes jours; je ne cherchais nullement à le nier.
Absorbé dans ces pensées, je n'en consultait pas moins ma montre. Midi mettrait un terme à toute cette horreur. Il me fallait tenir bon jusque là. Comme une machine déréglée le temps ne livrait que des morceaux de rebut. Des matins gauchis, des soirées ratatinées, des après-midi emboutis, réduits en bouillies comme après une collision. Et toujours des bouts de feraille, des débris, des ressorts abandonnés dont les lames, dès qu'on les effleuraient par mégarde, émettaient un miaulement à faire frémir.
A la réception, je demandai si l'on avait téléphoné en mon absence. On me répondit : Non, monsieur. Non monsieur, pas même dans une langue incompréhensible, énigmatique...
Quand je fus dans la rue, cette impression que quelque chose m'était pourtant bel et bien arrivé ne me quittait pas. Il ne me fallut qu'une centaine de pas pour comprendre que ce jour-là serait un jour en charpie. Une journée sans défense, lacérée par endroits, surtout entre dix heures et demie du matin et midi. De ses béances s'échapperaient des bouts temps d'autres époques, d'autres contrées. Des sortes de hernies cosmiques.
Je tournai la tête vers la gauche comme si on m'avait hélé. Les feux rouge brillaient d'un éclat tragique. Il y avait du communisme dans l'air, on le sentait.
Avenue Bosquet, j'aperçus les premières limousines du Bureau politique. Ils se rendaient probablement à une réunion. Deux motards de la police en blousons de cuir noir roulaient derrière.
Sur les quais, je distinguai au loin quelques corps gisant sur le macadam. Des segments de barbelés frontaliers se tortillaient à leurs côtés et des mares de sang maculaient la chaussée. On n'avait aucun mal à deviner que c'était un lambeau de temps en provenance d'Albanie, de la rive pierreuse du lac de Pogradec. De la côte de Saranda, aussi... Depuis le pond des bateaux-mouches, les tristes touristes contemplaient le spectacle.
Tu n'as aucune raison de t'en étonner, me dis-je. Ce sont là des cadavres de jeunes, de ceux qui ont cherché à franchir la frontière albanaise. Ce jour est aussi une de tes journées d'antan. Durant les vacances d'été à Saranda, de bon matin, la vedette de la police longeait le littoral avec à son bord un cadavre criblé de balles. Depuis la véranda de l'hôtel, les touristes britanniques la suivaient des yeux, horrifiés.
Reconnais que c'est bien là une des tes journées... La confirmation arrivait en sifflant dans les airs comme un projectile. Bien sûr qu'elle faisait partie de mes jours; je ne cherchais nullement à le nier.
Absorbé dans ces pensées, je n'en consultait pas moins ma montre. Midi mettrait un terme à toute cette horreur. Il me fallait tenir bon jusque là. Comme une machine déréglée le temps ne livrait que des morceaux de rebut. Des matins gauchis, des soirées ratatinées, des après-midi emboutis, réduits en bouillies comme après une collision. Et toujours des bouts de feraille, des débris, des ressorts abandonnés dont les lames, dès qu'on les effleuraient par mégarde, émettaient un miaulement à faire frémir.
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