L'hirondelle rouge

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Hirondelle Amour : rouge sur un ciel bleu, des formes, des lignes, des objets, de vagues personnages flottent dans un espace indéfini. L'univers du peintre surréaliste Joan Miro surprend, étonne, séduit : mouvement immobile, battement d'ailes, poésie colorée.

Jean-Michel Maulpoix nous parle de ses parents : « Que pourrais-je opposer d'autre à la détresse de l'amour ? ». Il s'est inspiré de la toile du célèbre artiste catalan : « L'hirondelle amour revient avec le printemps ; quelques grammes d'encre au coeur. »
Son père et sa mère ont franchi le seuil : « Il reste des miettes et le son de leurs voix sur la nappe en coton rouge de la salle à manger, longtemps après que les assiettes en ont été débarrassées. »
Comment oublier ? Les souvenirs reviennent par vagues chez l'auteur : « Tends l'oreille vers ces planchers qui craquent au fond de ton enfance. »

Les parents ne sont pas encore mariés par ce jour de grand soleil lorsqu'ils prennent la pose face à l'objectif qui les réunit en noir et blanc sur la photo : « Et voilà que je suis à présent, né de leur bel amour… Quand par la rose de l'appareil photographique, s'échappe le cri d'une hirondelle rouge ! »

« Dans la glace, parfois, le visage de mon père. »
Ce père peignait le dimanche sous les yeux de son fils. le poète a gardé dans ses écrits le goût du chevalet : « Surtout ne pas remplir, ne pas saturer ; évider et tendre la phrase, y chercher des amorces et des points d'équilibre, des lignes d'envol dans le vide porteur. »

« Elle a rejoint mon père. Les voici de nouveau côte à côte. Confondus dans un même silence. Ils reposent à présent du sommeil de la terre. »
La description de la maison de retraite est magnifique et terrible. Seul un grand poète peut nous restituer de façon aussi réaliste ces lieux de fin de vie qui se ressemblent tous, où la vie s'est arrêtée en entrant, quand la cervelle ne répond plus, que les mots n'arrivent plus.
« À leur arrivée, on offre aux nouvelles pensionnaires un bouquet de fleurs en plastique. Ce sont des fleurs de cimetière. » ; « Vie de cendre où grésille à peine le vieux coeur qui rougeoie. » ; « Au bord de la falaise, elle n'attend plus rien, sinon que l'on vienne la chercher. » ; « Ici, je ne peux rien dire, rien faire, sinon tenir la main de ma mère : aucune musique consolatrice, aucun chant, pas même un mot de compassion. Inapte au poème comme à redire l'amour. »

Ils sont partis et le poète souffre : « le monde, quand je le touche des yeux, ne rend plus le même son ; à présent, rideaux déchirés, la fenêtre s'ouvre à tout instant sur le silence du vide. »
La colère l'envahit : « Colère de la créature contre sa finitude et son absurdité, colère de fils abandonné, colère d'âme aussi ancienne que les pleurs d'enfant dans la nuit. » ; « Dans le silence ou dans le bruit, je regarde glisser les jours, puisqu'il n'y a désormais plus de poèmes capables de les sauver de l'oubli. »

Le poète tente de résoudre le grand mystère de la vie. Sa propre mort l'interroge : « Tu attends, toi aussi, derrière la porte, l'oreille déjà collée contre le bois. Tu as pris rendez-vous. Ton tour viendra bientôt. Tu ne guériras pas de cet abîme. »

Puis, le poète se ressaisit. « Mais je n'ai à présent d'autres choix que d'écrire… Offrir à l'absence un bouquet de fleurs d'encre. ».
Il retrouve ses mots, se penche sur la langue comme au chevet d'un malade. « Il lui parle doucement, dans le creux de l'oreille. Elle ouvre un oeil, se relève, ose un pas. Qui disait qu'elle était perdue ? »

Une femme, le printemps, deux corps qui respirent, le désir d'une lumière d'été, et la vie reprend ses droits : « Dis-moi. Combien de printemps nous reste-t-il ? le sais-tu, mon amour ? Pour célébrer entre nos draps le grand retour. Ce plaisir d'être nus : nos noces ! Ce frisson d'oiseau qui court sur la peau ! Ces fleurs qui éclosent sous mes doigts, entre tes lèvres, entre nos ailes ! ».

L'hirondelle rouge amour est revenue avec sa vertu d'espérance. le peintre a ressorti sa palette : « Peindre par petites touches le sans-gêne de l'air. Peindre encore sa joue bleue et ses hanches, sa gorge rouge ou verte, ses battements de ciel ou de cil. Peindre la volupté paisible de son corps nu. »

Pour l'originalité de sa pensée, la qualité de son écriture et de sa poésie, il faut lire et relire Jean-Michel Maulpoix. Il transcende les mots qui sous sa plume changent d'épaisseur.
« Il se peut que trois gouttes de sang suffisent pour emplir un coeur d'oiseau et qu'il se remette à chanter. »

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Jean-Michel Maulpois, L'hirondelle rouge - Prose poétique - 2017 - 108 pages - ⭐️⭐️⭐️⭐️

« Je continue de chercher dans mon encre les yeux de mon père, les mains de ma mère. Je m'obstine et tends l'oreille. Aucune voix, aucun chant. Les souvenirs sont faits de petits riens qui durent, de petits riens très durs en travers de la gorge. »

Ce sont de courts tableaux évoquant la vie et la mort de ses parents en même temps que sa démarche face au deuil. La poésie et le désir peut-être pourront le sauver du noir absolu. L'écriture est très belle, simple, musicale. On ne comprend peut-être pas tout, mais la musique des mots entre en nous comme un doux savoir. Alors on devine, sous le chant, l'essentiel.

Jean-Michel Maulpois, le jour venu - Prose poétique - 2020 - 124 pages - ⭐️⭐️⭐️

C'est un peu la suite de L'hirondelle rouge. C'est encore très bien écrit mais c'est noir, très noir et très lucide sur la condition humaine. On y trouve peu de quoi espérer si ce n'est dans les mots et la poésie. L'auteur évoque encore ici la mort de ses parents, puis la sienne.

« Pourtant, il faut que tu comprennes cela : ce n'est pas nous qui possédons ce monde, c'est lui qui nous contient, nous protège comme le corps maternel abrite son enfant, comme le nid où éclôt le chant contient l'oiseau et comme la fleur contient le parfum. Ce qui s'en va, s'envole, s'échappe ou s'exhale est d'abord contenu, comme la langue dans le dedans obscur. Puis le désir entrouvre. le vêtement bâille, l'oiseau chante ou s'envole…»

Cet ouvrage n'est pas un recueil de poèmes, ce n'est pas non plus un carnet de route, il s'agit d'un carnet de deuil que le poète a rédigé à l'encre noire de la tristesse, en mémoire de ses parents disparus, sur fond de souvenirs, d'états d'âme et de regrets éternels… Ce livre-refuge a le pouvoir de réveiller les douleurs du passé, provoquées par la perte des êtres chers, tout en les tempérant par la célébration du présent, de la vie, de l'espoir et du désir d'aimer.

Jean-Michel Maulpoix est un écrivain, poète et artiste, il dépeint ses sentiments avec une infinie sensibilité ; il couche les phrases sur le papier, très élégamment, parfois sensuellement, utilisant une plume à la fois tendre et émouvante qui fait envoler ses pensées, à tire-d'aile, comme l'hirondelle retrouve chaque printemps le même nid douillet. J'ai beaucoup aimé le style d'écriture employé par l'auteur dans cet opus : les poèmes en prose confèrent une tonalité douce à l'oreille, une profondeur d'expression, ils teintent les mots de couleurs chatoyantes, de rouge sur fond bleu, tel le tableau peint par Joan Miro, Hirondelle amour, dont il est fait référence dans le livre.