Hello, Plum !

P.G Wodehouse, par ce livre, fait une autobiographie légère et débridée.
Il parvient parfois à nous faire sourire (c'est principalement ainsi qu'on le connaît), mais souvent ses bons mots ne sont que des pétards mouillés.
On sent le traducteur désemparé devant la tâche.
Il tente de sauver les meubles (anglais naturellement), sans aucun effet sur nos zygomatiques.
Que ceux et celles qui maîtrisent parfaitement la langue de Shakespeare lisent la version originale pour sans doute plus de plaisir.
Pour les autres, comme moi, c'est un livre que l'on ouvrira pour se ménager une transition entre deux lectures imposantes ( L'Archipel du Goulag ou Les Rougon-Macquart par exemple).
Il ne faut pas en attendre bien plus.

Une fois n'est pas coutume, ce bon vieux Wodehouse se livre ici -quasiment en robe de chambre- pour dévoiler quelques unes de ses batteries et se présente au lecteur, sinon en charentaises, du moins tel que sa pudeur britannique le lui autorise.

Le créateur de Jeeves et de Bertie Wooster, ce fabuleux duo so brittish, prend donc sa palette de couleurs et ses pinceaux d'écrivain compulsif et inspiré pour dresser un amusant auto-portrait, notre peintre en mots prenant soin de nous asperger régulièrement de son humour décapant, sans oublier de tirer quelques plans sur la comète pour ne pas rester trop terre-à-terre.

Abhorrant le côté parfois pompeux et suffisant de ses pairs en écriture, P.G. Prend un malin plaisir à se mettre en boîte pour nous rappeler que l'humilité reste une vertu cardinale, savoir rire de soi permet d'éviter aux autres de le faire à ses propres dépens !

Cette sympathique excentricité nous arrache de bonnes quintes de rire et excite nos zygomatiques avec la régularité d'un métronome. C'est tout l'art de Wodehouse de ne rien prendre au sérieux, et surtout pas lui-même. Quand la simplicité est enrobée d'humour et de subtilité, on ne peut qu'accepter de rebondir sur les digressions joyeuses et funambulesques de l'auteur.

A lire Wodehouse, on ne s'étonne pas que cette chère vieille branche soit partie si tardivement sous d'autres cieux (93 ans), où il doit aussi sévir. On imagine Saint Pierre recevant l'éternel jeune vieillard: "P.G. Wodehouse, je présume?"

une autobiographie très atypique, d'un écrivain qui ne l'est pas moins. Wodehouse procède pour évoquer sa vie et sa carrière des mêmes schémas que ceux usités dans ses ouvrages, dont on ne se lasse pas. Humour (s) à divers degrés. cet humour non dénué d'affect qui lui a servi dans la description de la jet set britannique et ses rapports ambigus avec son homologue américaine, que l'auteur a fréquenté, et dont le regard acerbe et détonnant, ont permis cette autobiographie assez savoureuse, et profonde si l'on sait lire "entre les lignes". je ne me lasse pas de la relire.