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Catherine Richard (Traducteur)
EAN : 9782842301682
425 pages
Hoëbeke (05/05/2004)
3.81/5   32 notes
Résumé :
« Ne manque jamais d'entrer dans un bar qui porte ton nom » est le 8e commandement des règles bien connues du voyageur conséquent. Règle qui n'est pas sans poser quelques problèmes quand vous vous appelez McCarthy et que vous flânez quelque part vers l'ouest de l'Irlande - même si la nature vous a doté d'un foie à toute épreuve...
Né à Warrington d'un père anglais et d'une mère irlandaise, (mélange nécessairement instable et détonant), c'est avec une légère p... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (11) Voir plus Ajouter une critique
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C'est le jour de la Saint Patrick – jour qui se prolonge nuit après nuit dans mon univers parallèle. Et quand on s'appelle McCarthy, un nom qui donne l'origine de son sang et de sa soif au peuple irlandais, on s'engouffre forcément dans un pub McCarthy pour y venir la célébrer dans la bienveillance d'une lumière tamisée de quelques néons, un toucan se reflétant dans le miroir en face du comptoir. Tu commandes une pinte de Guinness. le barman prend son temps pour venir prendre ta commande. Il commence à la tirer, puis une pause s'impose, faire reposer les bulles, essuyer quelques verres, regarder autour de soi, te regarder, même te causer. Il se trouve que je ne suis pas du genre à causer. Alors j'attends, j'en commande même une seconde tout de suite, histoire d'éviter la panne sèche du gosier entre deux pintes. le barman continue sa tâche, il tire la suite de ma pinte, écrête le surplus de mousse, mousse onctueuse et soyeuse, un nuage immaculé dans un verre qui donne envie de s'y plonger.

Dans la pénombre, quelques irlandais attablés boivent en connivence, des irlandaises en mini et chevelure rousse boivent en rigolant, un bison boit en silence. van Morrison chante, des choeurs en chaleur, je regarde le coeur de ces irlandaises, le mien bat-il encore. J'imagine qu'après Van, la radio diffusera probablement un titre de U2, entre un Sinead O'Connor, avant qu'elle se mystifie, et les belles brunes des Coors. Il faut une musique de là-bas pour savourer pleinement la mélodie de la Guinness. Mais revenons à Morrison, l'emblème même de l'Irlande. Un pub sans lui n'est pas un pub irlandais, c'est dans la charte des pubs irlandais.

Dans mon baluchon, j'y ai mis mon guide touristique, façon vieux routard, mais à la plume de Pete McCarthy, toujours prêt à m'embarquer dans tous les pubs « authentiques » d'Irlande et de ses landes. D'ailleurs, entre deux gorgées, je te pose cette petite question : à quoi reconnait-on un « petit » village d'Irlande ? Au fait qu'il y ait moins de 5 pubs dans la rue principale. Moi, il ne m'en faut qu'un, pour me sentir dans mon univers, un authentique, avec ces vieilles odeurs de fumées qui traînent depuis des années, ces parfums de vieux cuir encore présents, ces effluves de gerbes qui habillent les quatre coins du local, une lumière tamisée pour que j'imagine encore mieux les jambes de ces irlandaises et que je caresse du regard leur chandail. Pete m'emmène donc dans ces petits villages, à bord de son vieux tacot, d'une solidité allemande.

Du coup, je navigue de pub en pub, une vraie pérégrination entre deux grains mouillés, histoire de se sécher un peu le gosier. Parce qu'il est question essentiellement de bières, et d'un autre temps, celui de la pinte de Guinness. Mais en plus, je visite des coins encore sauvages, je croise les regards de vieux types qui sont là uniquement pour partager une bière et quelques longues minutes de leur temps perdu avec un étranger comme moi. Et j'ai là, à l'autre bout du zinc, mon ami du folk, ce gars avec sa guitare qui n'a pas tout à fait la crinière de van ni sa voix, mais on s'en fout, parce qu'avec une bière, on a encore envie qu'il joue, - « En tout cas, c'est ce que je me dis au bout de trois pintes de stout. » - qui m'a convié à partager ce chemin qui pourrait être celui de Compostelle, parce qu'enclin également à la spiritualité des celtes. Tournée générale. Into the Mystic... van Morrison.
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Peut-on se sentir originaire d'un pays dans lequel on n'a pas grandi ? L'auteur, Irlandais par sa mère, Anglais par son père, mais né aux Etats-Unis, nous fait découvrir, non sans humour, l'Irlande profonde, mais il n'aura jamais la réponse à sa question car il finira par l'oublier.

Le livre a été écrit en 2000 et l'Irlande mutante, en pleine transformation, de cette période-là a fait pas mal de chemin depuis l'écriture du livre. La société de consommation est aussi passée par là (Temple Bar est devenu branché), sans compter une certaine uniformisation, (les restaurants asiatiques fourmillent à Dublin), et l'auteur se formalise surtout des "Bed and Breakfast".
Certains cotés de l'humour de l'auteur m'a un peu lassée, mais cette odyssée, ce road trip sympathique de Cork à Donegal est plutôt picaresque, authentique et généreux, car l'auteur est sincère. Il fait sans cesse des détours lorsqu'il entend parler d'un village à découvrir, et c'est la chaleur humaine qu'il y rencontre qui est à la fois drôle et touchante. Mais il ne rencontre pas seulement des Irlandais, il y a aussi des touristes américains, des musiciens allemands, des hippies anglais...
Une lecture à déguster bien fraîche le soir dans un pub, comme une pinte de Guiness...
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D'origine irlandaise par sa mère, l'Anglais Pete Mc Carthy s'engage dans un périple en Irlande sur des lieux représentatifs de la culture celte avec des règles de voyage. La 8 e est la suivante : « Ne manque jamais d'entrer dans un bar qui porte ton nom »
Comme en Irlande, les Mc Carthy sont légion, les pubs portant ce nom ne manquent pas !.
Et c'est parti pour 400 pages de pérégrinations dans l'Ouest de l'Irlande, de Cork à Donegal.
De pub en restaurant, d'hôtel en Bed and Breakfast, et même dans un Centre de spiritualité celtique, Pete Mc Carthy fait une succession de rencontres savoureuses avec des autochtones ou des touristes étrangers .

L'IRLANDE DANS UN VERRE, c'est le récit picaresque de l' odyssée de l'auteur à bord de son « Tank » : une ancienne Volvo de location .
C'est aussi une chronique foisonnante mettant en scène une galerie de personnages variés et pittoresques ponctuée de réflexions sur les Irlandais « N'oubliez pas qu'il est facile de se sentir chez soi en Irlande . Je crois que ce peuple a un véritable talent pour lier connaissance » « Les Irlandais sont perçus comme des individus , jeunes , pleins de verve, romantiques, musiciens, mystiques, drôles et grands fêtards devant l'éternel ».
Ces qualités se révélent surtout dans les pubs, le soir, à la faveur de nombreuses pintes de bière que Pete Mc Carthy n'hésite jamais à partager avec ceux qu'il rencontre.

Un récit de voyage généreux plein d'humour et de saveur, à consommer bien frais !
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Dans ce récit, c'est l'authenticité qui ressort. Malgré des personnages très extrêmes, on sourit et on se croirait presque dans le pub avec Pete McCarthy en train de boire une Guinness. C'est la chaleur humaine des irlandais qui retient notre attention et au final qui répond en partit à la question tant posée. L'Irlande est un pays chaleureux où la population très sociable permet de s'intégrer avec une facilité déconcertante comparé aux autres pays d'Europe. Encore de quoi rajouter aux fantasmes romantiques qui entourent ce pays. J'ai hâte de pouvoir y retourner un jour et visiter cette Irlande de l'ouest tant vantée par Pete McCarthy....
Lien : http://bookyboop.com/2016/03..
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C'est un plaisir, pour qui a déjà eu la chance de visiter l'Irlande, de pouvoir revivre son voyage à travers les textes plein d'humour de Pete McCarthy.
Les autres n'auront qu'une envie : aller y faire un tour !

Il faut dire que l'auteur est né d'un père anglais et d'une mère irlandaise. Alors, forcément, se rendre sur les terres de ses ancêtres maternels donne souvent l'occasion de scènes assez drôles, tant les irlandais et les anglais sont différents sur bien des points. L'auteur a une façon bien à lui de souligner les particularités de ce pays si chaleureux et accueillant. Un pur plaisir !
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Citations et extraits (29) Voir plus Ajouter une citation
J'avais envisagé, un temps, de passer les vacances à Dublin, mais les rénovations et la commercialisation à l'emporte-pièce du quartier de Temple Bar m'en ont vite dissuadé.
La mode des cafés "continentaux" a fait son apparition, et c'est maintenant une invasion de comptoirs chromés, de latte au goût amande, ou de tartare de thon albacore à la mélisse et au suc de rhubarbe. Derrière les devantures, des tapettes de journalistes sapés chez des créateurs japonais sirotent des bouteilles de mauvaise blonde hors de prix arrivée de Mexico et autres lieux de brassage jusqu'aux rives de la Liffey. Les vrais pubs, tout simples, sans ornementations, inchangés pendant des décennies, se mettent à empester le bois neuf et la peinture pour cause de rénovations destinées à les rendre encore plus irlandais aux yeux des groupes venus de Northampton pour un enterrement de vie de garçon ou de Francfort pour un colloque, et qui envahissent les rues, tous interchangeables avec leur lippe repue et leur faux maillot de foot de Manchester United.
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Ça circule mal en ville. Je me gare et pars à la recherche d'un distributeur de billets, car j'ai dépensé tout mon liquide en olives et en tamarin. Je me retrouve dans la rue où les Relents de Clapier jouaient au pub, le jour de la Saint-Patrick, il y a des mois. C'était au An Siol Broin, un petit pub pas très reluisant, plein de caractère, l'endroit idéal où passer une demi-heure à ruminer les implications de ma généalogie. Je croise un groupe d'Indiens en anoraks bon marché et chaussures grises. Ils ont l'air de descendre tout droit de leur bateau. Minute. Je suis allé trop loin. Ça doit être un peu plus haut, dans la rue. Non, pas là non plus. Ce n'était donc pas à côté de cette agence de taxis ?
Le pub pas très reluisant n'est plus. Le Shelbourn, annonce l'enseigne chic qui orne la façade en bardeaux noirs. Dessous, en lettres minuscules, on peut lire : An Siol Broin. Un bar "traditionnel" flambant neuf a englouti le boui-boui enfumé plein de caractère. Derrière la grande vitrine ultraclaire, deux agents immobiliers et une consultante en management sirotent du Malibu coupé d'Aqua Libra et de jus de canneberge, du moins ça en a l'air, vu de la rue. Je passe la tête à l'intérieur. On met la dernière main au décor. On teinte les planches neuves qui remplacent les vieilles planches, pour qu'elles aient l'air anciennes. Ça sent la sciure et l'après-rasage au lieu de fleurer la stout et le cradingue.
Certains diront que c'est le progrès.
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« Je gravis une colline en pente douce en essayant d’oublier la tête de Mts. Goggin devant mon refus d’avaler au petit déjeuner son boudin noir, blanc, et sa troisième saucisse quand, soudain, à la sortie d’un virage en haut de la côte, une voiture jaillit. Elle décolle, comme un bolide de rallye, complètement déportée de mon côté. Elle m’évite d’une embardée et passe dans un rugissement de moteur non sans expédier dans l’angle de mon pare-brise un petit caillou qui provoque un éclat. Au passage, j’entrevois distinctement le chauffard : une vieille dame d’une soixantaine d’années à l’air légèrement allumé, qui m’adresse un grand sourire aimable et un signe de l’index, en s’éloignant à tombeau ouvert. Elle n’a pas l’air de réaliser qu’il aurait suffi que je roule un tout petit peu plus vite, ou que l’on se croise cinquante mètres plus loin, pour que nos deux véhicules s’encastrent l’un dans l’autre. Depuis que je roule sur les routes irlandaises, ce n’est pas le premier chauffard que je croise et la plupart du temps il s’agit de petites vieilles avec une lueur étrange dans le regard. En Angleterre, les mêmes fous du volant seraient âgés d’à peine vingt ans.
Leur conduite n’a pourtant rien d’agressif. Simplement, elles sont… rapides, vous voyez le genre. En tout cas, elles conservent cette courtoisie autrefois en vogue dans les campagnes, qui consiste, au volant, à lever l’index pour saluer, comme si elles n’avaient croisé que nous de toute la semaine. Du moins je pense qu’elles le font pour saluer. Mais si ça signifie : « Va te faire mettre, connard d’Anglais », je dois dire que c’est exprimé avec beaucoup de charme. »
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Après avoir patienté une demi-heure sans repérer le moindre individu ressemblant même de loin à un gratteur de chômedu ravagé par la dope, je renonce, comme plus d'un explorateur intrépide avant moi, pour une station au pub. La plupart des Américains, ou quiconque ne connaîtrait pas le sud-ouest de l'Irlande, pourrait penser qu'une telle démarche dénote un problème d'alcoolisme, mais je ne vois pas en quoi le fait de boire une pinte ou deux dans la journée serait un signe de débauche, surtout quand on est loin de chez soi. Ça vaut mieux, en tout cas, que d'aller jouer au golf dans je ne sais quelle île perdue, comme un si grand nombre de crétins.
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La dernière fois que je suis allé à Dublin, j'ai rencontré un Allemand qui croyait mordicus que "Manchester United" était le nom d'une ville irlandaise. Cela dit, une fois, en allemagne, dans la ville d'Erlangen, j'ai vidé quelques verres en compagnie de trois GI américains qui projetaient d'aller en Angleterre parce que "ça serait super de voir l'endroit où John Lennon et Elvis ont grandi". Ils se demandaient aussi s'ils pourraient utiliser des dollars et si les indications, dans les rues, seraient en anglais. J'ai essayé de leur expliquer qu'Elvis était du Tennessee, mais apparemment, ça leur a donné envie de m'étriper. La 28e Règle stipule : Ne picole jamais avec des soldats (surtout dans les villes de garnison).
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