"[…] les auteurs d'aphorismes, surtout lorsqu'ils sont cyniques, irritent ; on leur reproche leur légèreté, leur désinvolture, leur laconisme ; on les accuse de sacrifier la vérité à l'élégance du style, de cultiver le paradoxe, de ne reculer devant aucune contradiction, de chercher à surprendre plutôt qu'à convaincre, à désillusionner plutôt qu'à édifier. Bref, on tient rigueur à ces moralistes d'être si peu moraux.
[…] le moraliste est le plus souvent un homme d'action ; il méprise le professeur, ce docte, ce roturier. Mondain, il analyse l'homme tel qu'il l'a connu. […] le concept « homme » l'intéresse moins que les hommes réels avec leurs qualités, leurs vices, leurs arrière-mondes.
[…] le moraliste joue avec son lecteur ; il le provoque ; il l'incite à rentrer en lui-même, à poursuivre sa réflexion. […]
On peut toutefois se demander […] s'il n'y a pas au fond du cynisme un relent de nostalgie humaniste. Si le cynique n'est pas un idéaliste déçu qui n'en finit pas de tordre le cou à ses illusions.
[…]" (Roland Jaccard.)
0:14 - Bernard Shaw
0:28 - Julien Green
0:45 - Heinrich von Kleist
1:04 - Georges Henein
1:13 - Ladislav Klima
1:31 - Michel Schneider
1:44 - Hector Berlioz
1:55 - Henry de Montherlant
2:12 - Friedrich Nietzsche
2:23 - Roland Jaccard
2:37 - Alphonse Allais
2:48 - Samuel Johnson
3:02 - Henrik Ibsen
3:17 - Gilbert Keith Chesterton
3:35 - Gustave Flaubert
3:45 - Maurice Maeterlinck
3:57 - Fiodor Dostoïevski
4:08 - Aristippe de Cyrène
4:21 - Générique
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Référence bibliographique :
Roland Jaccard, Dictionnaire du parfait cynique, Paris, Hachette, 1982.
Images d'illustration :
Marquise de Lambert : https://de.wikipedia.org/wiki/Anne-Thérèse_de_Marguenat_de_Courcelles#/media/Datei:Anne-Thérèse_de_Marguenat_de_Courcelles.jpg
George Bernard Shaw : https://fr.wikipedia.org/wiki/George_Bernard_Shaw#/media/Fichier:G.B._Shaw_LCCN2014683900.jpg
Julien Green : https://www.radiofrance.fr/franceculture/le-siecle-d-enfer-de-l-ecrivain-catholique-et-homosexuel-julien-green-8675982
Heinrich von Kleist : https://fr.wikipedia.org/wiki/Heinrich_von_Kleist#/media/Fichier:Kleist,_Heinrich_von.jpg
Georges Henein : https://www.sharjahart.org/sharjah-art-foundation/events/the-egyptian-surrealists-in-global-perspective
Ladislav Klima : https://www.smsticket.cz/vstupenky/13720-ladislav-klima-dios
Michel Schneider : https://www.lejdd.fr/Culture/Michel-Schneider-raco
Heinrich von Kleist
Pierre Deshusses (Traducteur)Jean-Yves Masson (Traducteur)Georges-Arthur Goldschmidt (Préfacier, etc.)/5 5 notes
Pierre Deshusses (Traducteur)Jean-Yves Masson (Traducteur)Georges-Arthur Goldschmidt (Préfacier, etc.)/5 5 notes
Résumé :
On trouve dans le présent volume des Œuvres complètes les quatre premières pièces de Kleist (La famille Schroffenstein, Robert Guiscard, La Cruche cassée et Amphitryon), ainsi que leurs variantes. Dans leur diversité même, ces pièces reprennent, et varient, un thème commun : la recherche de la vérité ou plutôt la force des obstacles qui empêchent d'atteindre la vérité, comme si l'erreur en était le ressort dramatique. Comme sous l'effet d'une invincible fatalité, un... >Voir plus
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Citations et extraits (4)
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La dernière chanson.
'Avec ce poème, Kleist a fait ses adieux à la poésie.)
Au loin, à l'horizon, sur les fissures du rocher,
la guerre noire de tempête s'amoncelle;
L'éclair clignote déjà, l'incertain,
le vagabond cherche la verrière qui le protège;
Et comme une rivière, gonflée par les averses,
hurlant de sa rive, le lit des tempêtes, la
destruction vient avec des vagues non liées sur
tout ce qui existe.
La splendide charpente grise des anciens États s'enfonce dans un tonnerre,
emportée par elle,
Comme une pointe de ver sur la lande, Creusée
par un garçon qui patte;
Et là où la vie
a joué autour des seins de l'homme, exultant dans mille lumières,
Elle est aussi silencieuse maintenant que dans les royaumes,
À travers lesquels s'insinuent les vagues de Cocytus.
Et une génération, survolée par les cheveux noirs,
sort de la nuit sans nom,
Qui, comme un
fantasme de mythologues, regarde hors des os tués;
Cela n'est pas né et n'a pas grandi
De l'ancien qui règne dans le pays allemand:
Cela peut
être entendu dans des tons comme le ruisseau du nord quand il soupire dans le roseau.
Et toi, ô chanson pleine de délices innommables,
qui soulève si merveilleusement le sentiment,
qui, comme si elle s'était échappée d'une urne céleste,
flotte jusqu'aux oreilles ravies,
au son de laquelle monter dans le royaume des soleils,
libre de tout lien, l'âme s'efforce: il
te rencontre Flèche de la mort; le destin ondule
et vous devez vous enfoncer silencieusement dans la tombe.
Enfant des dieux, enveloppé dans la danse de la jeunesse,
vous n'errerez plus de pays en pays,
ne redescendrez plus dans nos danses,
ne brillerez plus en rouge vif à notre repas.
Et seulement là où les
chemins solitaires fuient vers le cadavre de pierre sous les branches de sapin ,
les vagabonds qui vivent avec les morts,
Une ombre de votre beauté «flotteront vers vous.
Et plus fort le chanteur frémit les cordes,
Il attire toute la puissance des tons,
Il chante le désir de se battre pour la patrie,
Et impuissant son appel frappe toutes les oreilles,
Et comment il
voit la bannière des temps se rapprocher, de flotter Porte à porte, il
ferme sa chanson; il veut finir avec lui
Et arrache la lyre de ses mains.
'Avec ce poème, Kleist a fait ses adieux à la poésie.)
Au loin, à l'horizon, sur les fissures du rocher,
la guerre noire de tempête s'amoncelle;
L'éclair clignote déjà, l'incertain,
le vagabond cherche la verrière qui le protège;
Et comme une rivière, gonflée par les averses,
hurlant de sa rive, le lit des tempêtes, la
destruction vient avec des vagues non liées sur
tout ce qui existe.
La splendide charpente grise des anciens États s'enfonce dans un tonnerre,
emportée par elle,
Comme une pointe de ver sur la lande, Creusée
par un garçon qui patte;
Et là où la vie
a joué autour des seins de l'homme, exultant dans mille lumières,
Elle est aussi silencieuse maintenant que dans les royaumes,
À travers lesquels s'insinuent les vagues de Cocytus.
Et une génération, survolée par les cheveux noirs,
sort de la nuit sans nom,
Qui, comme un
fantasme de mythologues, regarde hors des os tués;
Cela n'est pas né et n'a pas grandi
De l'ancien qui règne dans le pays allemand:
Cela peut
être entendu dans des tons comme le ruisseau du nord quand il soupire dans le roseau.
Et toi, ô chanson pleine de délices innommables,
qui soulève si merveilleusement le sentiment,
qui, comme si elle s'était échappée d'une urne céleste,
flotte jusqu'aux oreilles ravies,
au son de laquelle monter dans le royaume des soleils,
libre de tout lien, l'âme s'efforce: il
te rencontre Flèche de la mort; le destin ondule
et vous devez vous enfoncer silencieusement dans la tombe.
Enfant des dieux, enveloppé dans la danse de la jeunesse,
vous n'errerez plus de pays en pays,
ne redescendrez plus dans nos danses,
ne brillerez plus en rouge vif à notre repas.
Et seulement là où les
chemins solitaires fuient vers le cadavre de pierre sous les branches de sapin ,
les vagabonds qui vivent avec les morts,
Une ombre de votre beauté «flotteront vers vous.
Et plus fort le chanteur frémit les cordes,
Il attire toute la puissance des tons,
Il chante le désir de se battre pour la patrie,
Et impuissant son appel frappe toutes les oreilles,
Et comment il
voit la bannière des temps se rapprocher, de flotter Porte à porte, il
ferme sa chanson; il veut finir avec lui
Et arrache la lyre de ses mains.
La paix supérieure.
Quand les
gens se sont armés sur le char de la guerre , à l'appel de la discorde, les
gens qui ont un cœur dans leur sein, des
cœurs que le Dieu d'amour a créés:
Je pense qu'ils ne peuvent rien me voler,
Pas la paix qui va de soi,
Pas l'innocence, pas la foi en Dieu
, Qui défend à la fois la haine et l'horreur;
Ne repoussez pas l'ombre sombre de l'érable,
Qu'elle me rafraîchit dans le champ de blé,
Et ne dérange pas le chant du rossignol , Qui enchante
le sein silencieux de moi.
Quand les
gens se sont armés sur le char de la guerre , à l'appel de la discorde, les
gens qui ont un cœur dans leur sein, des
cœurs que le Dieu d'amour a créés:
Je pense qu'ils ne peuvent rien me voler,
Pas la paix qui va de soi,
Pas l'innocence, pas la foi en Dieu
, Qui défend à la fois la haine et l'horreur;
Ne repoussez pas l'ombre sombre de l'érable,
Qu'elle me rafraîchit dans le champ de blé,
Et ne dérange pas le chant du rossignol , Qui enchante
le sein silencieux de moi.
Énigme de fille.
Rêve-t-il à la terre qui,
dis-moi de qui il parle?
Est-ce que sa larme gonfle, quels
dieux, qu'est-ce qu'il pleure?
Tremble-t-il, vous sœurs, quoi,
parler, lui fait peur?
Crie-t-il, oh le ciel, qu'est
- ce que c'est, qu'est-ce qui le rend heureux?
Rêve-t-il à la terre qui,
dis-moi de qui il parle?
Est-ce que sa larme gonfle, quels
dieux, qu'est-ce qu'il pleure?
Tremble-t-il, vous sœurs, quoi,
parler, lui fait peur?
Crie-t-il, oh le ciel, qu'est
- ce que c'est, qu'est-ce qui le rend heureux?
Plainte des jeunes.
L'hiver, alors tu cède,
charmant vieil homme,
qui
calme les sensations à la glace.
Maintenant, les rivières fondent sous le
souffle luxuriant du printemps
- les
seins, vous aussi!
L'hiver, alors tu cède,
charmant vieil homme,
qui
calme les sensations à la glace.
Maintenant, les rivières fondent sous le
souffle luxuriant du printemps
- les
seins, vous aussi!
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