Désintégration

" Quand je pense que ce sont ces gens, tous propriétaires, qui ne connaissent pas le prix du pain, n'ont aucune idée de ce que c'est que la fatigue économique et l'usure, de ce que c'est que travailler tout le temps pour parvenir à être seulement précaire, qui dirigent le pays.
Ces gens qui ne se sont jamais sali les mains à la boue de la moindre nécessité subie....
Ces gens qui se permettent de se montrer didactiques et condescendants .
Ces gens qui nous regardent de haut avec leur insupportable arrogance de classe.... ]
[ Comme ils nous parlent ] .....

Voila un extrait significatif de cet ouvrage ....

Une jeune fille issue de la classe moyenne banlieusarde enchaîne études et petits boulots, tout en rêvant de se faire une place au soleil ...

Elle fréquente des milieux où elle n'est pas la bienvenue : les privilégiés de la capitale qui la prennent de haut.

Elle décrit une classe de jeunes bourgeois argentés n'ayant absolument pas conscience de ses priviléges exorbitants, qui ne parle pas le même langage qu'elle , et qui exclut ceux qui ne font pas partie du bon groupe .

La narratrice dépeint la vie morne des travailleurs précaires au travail inintéressant , la paupérisation dans l'indifférence absolue.

Elle mutiplie les expériences de travail , les parcours diversifiés, les lieux à visiter pour se protéger de la mélancolie universelle....

La honte se transforme petit à petit en haine de classe , une haine inflammable ,( le roman aurait pu s'appeler : la haine) elle disséque avec talent le mécanisme de l'intériorisation de cette desespérance sociale autour de toutes les questions d'argent et de statut .
Son seul objectif est d'écrire malgré ses origines sociales modestes .
Ce récit d'une jeune adulte d'aujourd'hui est le cri rageur d'une narratrice qui ne recule jamais . Elle reste dans l'action sans jamais céder ...
La plume est rageuse , celle d'une combattante habitée par la honte qui transforme le mépris et l'humiliation en armes de guerre . La narratrice n'a pas peur de montrer le côté grotesque et la crudité dans les relations .
C'est aussi un roman sur le sexe , le pouvoir, le succés , l'argent , de la violence qui devient dignité et de la fierté comme moyen de survie !

La féminité et la recherche d'épanouissement y trouvent un écho certain , à travers une fiction tendue et percutante , virulente , chronique vraie de la précarité et de l'écrasement social en adéquation avec l'actualité ,je trouve .....
Un ouvrage abouti pas du tout facile à lire .... La narratrice , double de l'auteur ? se nourrit de rap, une musique virile parfois violente , il y a une liste en fin d'ouvrage : Orelsan, PNL , BOOBA et Damso ...
Ce n'est que mon avis bien sûr !
Je ne connais pas l'auteur dont c'est le troisième ouvrage .

Ma chère,

Je t'aime comme je m'aime moi celle d'autrefois, dans les rares photos gardées d'un passé qui m'est devenu progressivement étranger.

Tu es celle que j'étais.

Et moi, aujourd'hui, je suis celle que – je l'observe, je le crois, je l'espère – tu as la chance de ne pas devenir.
Je suis très heureuse pour toi.

J'ai lu « Désintégration » comme un « brouillon » brillant, ciselé par la haine et la colère, emportant son lecteur par vagues, par rafales, par jets véhéments – ces beaux véhicules de poésie et de drame qui tromperont certains lecteurs et les feront s'arrêter à la surface des choses. (Le seul souci que je me fais pour ton avenir, c'est l'arrivée des chroniques, tellement prévisibles, sur « le portrait d'une génération de précaires », ou bien sur la « fibre socio » de ton auteure etc...)

Je suis la copie qu'un tel brouillon pourrait produire. La copie finie, rendue. Où les dernières virgules sont en train de s'ajouter sagement, en attendant le point final.

Ton récit, que j'ai achevé en étouffant un sanglot, dans le tram qui m'amenait au boulot, à Porte de Bagnolet, une zone bonne à servir de décor dans un film sur la fin du monde, me hante depuis des jours et des jours.

Difficile d'écrire quoi que ce soit là-dessus, tellement ce qu'il exprime m'est familier, connu, voire viscéralement intime : la précarisation, l'énergie de folie pour rester à la surface, la rage, le désespoir, l'invisibilisation, l'infériorisation, la honte induite, la désensibilisation, l'usure, l'écrasement, la fatigue, la résignation. Cette dernière étape, tu sembles la tenir à distance. L'écriture y est pour quelque chose. Je te souhaite de tout mon coeur d'arriver à conserver cet équilibre fragile.

J'ai appris que tu pourrais exister pendant une nuit d'insomnie, en écoutant à la radio un entretien avec ton auteure : une émission où Emmanuelle Richard, en se gardant de tout grand mot, disait avoir écrit « Pour la peau » pour ne pas mourir (faisons court). Elle ne se disait pas sûre qu'un tel écrit serait vu comme un livre. Oui, je me suis dit, elle est forte, elle écrit pour ne pas mourir de chagrin. Et je suis tombée amoureuse de sa voix hésitante, épargnant à ses interlocuteurs toute coquetterie, tout artifice, aussi dépouillée que ses textes, engagée dans une quête d'authenticité qui – elle a dû le comprendre depuis – n'appartient pas qu'à elle. (Elle est ma soeur, celle qui peut écrire avec une telle force, écrire pour ne pas crever, je me suis dit pendant cette nuit-là.)

J'ai couru de suite chercher et lire ses livres. Ils existaient déjà en moi avant de les ouvrir. J'ai l'impression que ce sont les surprises de ce genre qui me tiennent parfois en vie.

Dans sa « Désintégration », j'ai entendu « Engel » de Rammestein, les Sex Pistols, un peu d'Édouard Louis et d'Eribon, pas mal d'Annie Ernaux, un brin de Duras (mais moins que dans « La légèreté »), du Morrisson, du Nick Cage, du Godard, du Chabrol, du rap, plein de morceaux qui trottent dans notre mémoire commune et anonyme. Et comme toi, je m'étais offert moi aussi une place au théâtre du Châtelet pour voir Duris jouant du Koltès. Mon billet étant le moins cher, j'ai failli faire un torticolis en suivant l'acteur derrière le pilier qui obstruait ma vue. C'était là « ma place ». « Sa place », quel vaste sujet, dans nos vies !

Tu es née dans la banlieue parisienne, je suis née dans la banlieue de l'Europe. Et quoi que l'on fasse, il sera toujours question de notre « origine », d'un « accent » , des « codes » et des décalages.

A toi l'écriture, à moi la lecture (cette dernière s'accommode bien du peu d'énergie qui m'habite aujourd'hui).

Tu écris : « je ne sais plus quand l'été a cessé d'être immense ».
Moi, je ne sais plus quand la vie a perdu son éclat. Il me reste, pour tromper cette obscurité comme « un deuil nouveau, celui que l'on peut faire d'une idée de soi-même », quelques miettes que tu connais bien : une étreinte, les rencontres avec des sensibilités qui se laissent lire à travers les pages, des images bougeant sur un écran...

Prends soin de toi !

Sincèrement,
L.

On n'a finalement pas tout dit, ni tout écrit sur la lutte des classes, la France d'en bas, les invisibles qui traversent notre société, au mieux dans l'indifférence, au pire dans le mépris.

Dans Désintégration, Emmanuelle Richard met des mots qui cognent dur et touchent juste sur ce déclassement permanent vécu par cette narratrice sans nom ni prénom. Un signe déjà…

Du décalage vécu dès sa prise de conscience adolescente et qui ne cesse de se poursuivre lors des années de galères étudiantes ; de ces études qui ne mènent à rien sinon à de nouvelles déceptions ; de ces petits boulots enchaînés comme autant de bouées de survies qui se dégonflent à peine enfilées ; de ces fins de mois qui démarrent trois jours après la paye ; de ces regards condescendants ou méprisants qui marquent le quotidien et forgent chaque fois un peu plus le creuset de la honte, avant celui de la haine ! Et de l'écriture comme échappatoire ultime vers une tartuffienne reconnaissance.

Un roman-récit coup de poing, écrit à l'encre de la colère.

Coup de coeur. Ou peut être coup-de-poing ? Les deux. Désintégration. Déflagration.
Intégration. Possible ? Impossible ? Et pourquoi ces Rejets...ce refus ? Colère surtout . Colère qui rejaillit en haine. C'est au revers des pans entiers de notre société qu'Emmanuelle Richard aiguise sa plume. Faire partie, trouver sa place, prendre place…. Faille, crevasse, abyme.
La crise sociale entraîne la désintégration sociétale. Faire société c'est faire sort commun et non devenir gardien d'un entre soi. C'est profond, direct. L'auteure ne s'aligne pas, elle balance son roman comme une grenade. Ce troisième roman d'Emmanuelle Richard me donne une furieuse envie de découvrir tous ses autres ouvrages.

Astrid Shriqui Garain

Quand une fille de famille modeste rejoint Paris pour poursuivre ses études et ses rêves d'écrivaines tout en se heurtant aux codes d'une bourgeoisie parisienne cela donne un roman empreint de haine et de mésestime de soi.
Il est pourtant une fenêtre sur notre monde et mode de vie actuel, cassant les codes de la bien-pensance où nous explorons ici le point de vue de l'auteure. Cette même femme qui a dû se battre de longues années durant pour se faire une place, entre études et petits boulots, devenant chaque fois une ligne de plus sur son CV, sans savoir où cela la mènerait.
Écris d'une façon poétique parfois chaotique, on suit sur un faux rythme le parcours précaire de cette jeunesse se sentant hors des clous, jusqu'à l'implosion. L'instant où tout devient haine, l'instant où ce n'est plus la peur de la honte qui nous fait avancer mais bien une rage primaire, une rage viscérale.
Cette partie ressemble beaucoup au titre "suicide social" d'Orelsan, où plus rien ne trouve grâce aux yeux de cette jeune femme.
Sans une concentration continue ce livre peut être difficile à suivre, mais le phrasé atypique d'Emmanuelle Richard nous transporte, nous interroge et nous berce lentement vers la chute finale.