La conjuration

Livre assez déconcertant, il est vrai, mais qui pourtant, fait un peu rêver. Il est très utopiste, cela va sans dire, puisque le désir du narrateur est, au départ, de trouver un endroit dans Paris, qui ne serait pas couvert par les lignes téléphoniques, où l'on ne capterait pas de réseau avec son téléphone portable...bref un lieu à l'écart de tout. Mais cela est-il non seulement envisageable, et qui plus est, dans une ville telle que Paris.

Notre narrateur, dont on ignore quasiment tout, si ce n'est qu'il a environ la quarantaine et qu'il a été écrivain (enfin plutôt nègre puisqu'il écrivait des livres pour les autres) à ses heures perdues, est désormais sans emploi, et bientôt, sans logement. Sa rencontre avec André, lui aussi, ancien écrivain, va pour lui, tout bouleverser car, ce dernier, contrairement à notre protagoniste, a un projet : un Projet d'envergure puisqu'il s'agit ni plus ni moins de fonder une sorte de secte, sans pour autant que celle-ci soit qualifiée comme telle. Son projet n'est pas encore bien défini et en l'absence de celui qui aurait l'aura suffisante pour qualifier les foules, il décide d'engager notre héros afin qu'il devienne son collaborateur. A eux deux, ils vont s'engager dans de nombreuses recherches pour déterminer quelle sera la cause de leur "clan", où se réuniront-ils, la question de savoir si il y aura un leader (un gourou en quelque sorte) ou non et bien d'autres choses encore.

Mais l'intrigue est loin de s'arrêter là et je ne compte pas vous en dévoiler plus afin de ne pas gâcher le suspense. Ce qui est intéressant dans ce livre, c'est que l'on passe, au fur et à mesure des chapitres, du "je", au "nous" pour se confondre enfin dans un "on". Mais qui est ce "On" ? Dans des lieux que l'auteur nous décrivait avec moult détails au début du roman, ce fameux "on" se retrouve dans des lieux, bien que décrits, sont semblables à tant d'autres...
En ce sens-là, il s'agit, çà mon avis, d'une véritable prouesse de la part de l'auteur puisque notre narrateur à réussi à devenir invisible...Vous y croyez, vous ? Je parie que non ! Alors je vous invite vivement à venir découvrir cet ouvrage !

Dans «Un livre blanc» (paru en 2007), recherchant des failles poétiques dans la ville contemporaine, le narrateur partait explorer les zones blanches sur la carte d'Ile-de-France, ces parcelles d'inattendu, échappatoires potentielles à des vies de plus en plus normées.
Il retourne ici arpenter ces lieux blancs, et découvre leur disparition, comblés par le trop-plein d'un monde de plus en plus vide : centres commerciaux, sièges sociaux, data-centers et nouvelles églises. Avec eux disparaissent ses fantasmes et une grande partie de ce qui remplissait sa vie.

Désocialisé, sans logement, sans argent, il croise dans ses déambulations, André, un auteur de thrillers à la renommée ternie, qui cherche un nouveau souffle. L'auteur devenu ringard se rêve entrepreneur : avec un manuel de chevet, "Le business plan en clair", André voudrait créer une secte, avec méthode et sans idées. Devenu homme de main de cet apprenti entrepreneur, le narrateur recherche pour lui des lieux et une dramaturgie pour les célébrations futures de cette religion sans croyance, cherchant l'inspiration dans les failles de la ville. Il réalise une analyse du marché des nouvelles religions, étude objective d'un objet détestable, aussi délectable que les précédents livres de Philippe Vasset, le "Journal intime d'un marchand de canons" ou celui "d'une prédatrice".

Arpenteur de la ville en manque d'espaces vierges, le narrateur dérive du projet initial ; il apprend comment crocheter les portes, se fondre dans les groupes, devenir fantomatique pour pénétrer partout. Il occupe des bureaux sans être repéré, fasciné lui-même par sa nouvelle puissance, ce quasi-don d'invisibilité.

«Progressant avec effort sur les structures métalliques qui longeaient les immeubles, je me faisais l'effet d'un avatar pataud de mes héros d'enfance, les Fantômas, Arsène Lupin et autres Rocambole dont les aventures avaient constitué mes premières émotions de lecteur et qui, trente ans après, étaient toujours une sorte d'idéal littéraire tant le mouvement de cette littérature désuète était de dévoiler la ville, chacun de ces personnages manipulant monuments et immeubles comme de vulgaires boîtes, y cachant trésors ou otages et reluquant sans vergogne l'intérieur des appartements.»

Un livre étonnamment poétique et beau, sur l'horreur du marchand, les tentations de la marge, et une forme étrange de réenchantement.

«Écrire avait, pour moi, quelque chose à voir avec l'invisibilité : c'était disparaître pour n'être plus qu'une parole qui suinte des murs, un bourdonnement mêlé aux bruits de la ville, un gout de fumée affleurant soudain sur les lèvres.»

Rares interstices urbains, marchandisation cynique du mystique, poésie tribale de la dissolution.

Publié fin août 2013 chez Fayard, le septième ouvrage de Philippe Vasset réussit une brillante synthèse, enlevée, des deux thématiques principales de ses travaux antérieurs : la géographie des espaces vides, abandonnés ou interstitiels dans un tissu urbain et péri-urbain toujours plus dense, toujours plus surchargé de sens devenu vide ("Un livre blanc", 2007 ; et déjà, en fait, "Carte muette", 2004), et la marchandisation désespérée d'activités diverses et improbables ("Journal intime d'un marchand de canons", 2009 ; "Journal intime d'une prédatrice", 2010 ; voire, déjà, "Exemplaire de démonstration", 2003).

Le narrateur, qui est peut-être celui du "Livre blanc" justement, fasciné par les friches industrielles, bâtiments abandonnés, espaces "hors la ville et hors la frénésie", se trouve en voie de paisible clochardisation, moitié par inadaptation au rythme et à la violence d'une civilisation prônant toujours plus sans le dire le lemming habillé Cerruti comme idéal social, moitié par volonté insidieuse de retrait personnel, est enrôlé par une vieille connaissance, écrivain mondain sur le retour, qui cherche à monter, juteux business, une secte, dont la partie "croyances fondamentales" est totalement secondaire, l'habillage mystique important et plutôt facile, mais le choix de lieux de culte, de célébration et de fête hallucinée autrement plus central et délicat, d'où le rôle de l' "expertise" accumulée par le narrateur.

Cette "business research" en amont du projet est ainsi l'occasion d'une savoureuse revue du "marché" de la secte et de la transe mystique, avec cette verve cynique et hautement crédible techniquement qui enchantait déjà le lecteur (lassé des palinodies de tant d'écrivains contemporains prétendant décrire de l'intérieur les pratiques de la grande entreprise ou de la haute finance, mais n'en proposant qu'une vision convenue, tronquée et souvent bien malhabile) du "marchand de canons" (marchandisation de la violence d'État ou de bande organisée, univers de la grande multinationale) ou de la "prédatrice" (marchandisation du réchauffement climatique, univers du fonds géant d'investissement).

Las, tandis que le projet avance doucement, mais patine beaucoup (ce marché n'est finalement pas aussi simple qu'il le paraissait de prime abord, au grand dam de l'écrivain en voie de reconversion et de quête effrénée d'argent facile), le narrateur, à force de fréquenter toujours davantage de lieux urbains propres à des célébrations ésotériques sauvages et rémunératrices pour leurs instigateurs, entre en fascination de plus en plus puissante avec l'occupation "invisible" de locaux d'entreprise réels, et absolument pas abandonnés.

Un glissement progressif d'univers, du "gros" interstice de la friche urbaine au "minuscule" interstice du placard à lessiveuses industrielles, dans lequel le narrateur va progressivement perdre, volontairement, son identité résiduelle, devenant sans le chercher le guide d'une étrange tribu s'agrégeant autour de lui, nouveaux nomades, chasseurs et cueilleurs, hantant les immeubles de bureaux et les appartements bourgeois la nuit, se fondant dans le décor le jour, libres et "nus". de cette errance, l'écriture de Philippe Vasset parvient à extraire à la fois une étonnante crédibilité (sur une pareille prémisse !) et une indéniable poésie.

Une lecture salubrement dérangeante sur le fond, hautement jouissive à chaque page, et nimbée d'une beauté bien mystérieuse.

Je suis ressortie assez dubitative de cette lecture. Ce ne fût pas une mauvaise lecture, ni une bonne.
On suit le narrateur, un homme dont on ne sait au final pas grand chose, dans ses parcours urbains. En effet après être partis quelques années, il revient à Paris et il nous entraîne avec lui dans des lieux auxquels il tient, des lieux qu'il apprécie.
Quand un soir il rencontre André, un écrivain assez fantasque, il se retrouve embarqué (volontairement bien entendu) dans la création d'une secte ! Ni plus, ni moins que ça ! André veut en effet se reconvertir, et fonder une secte lui semble très lucratif. le narrateur va donc être une sorte de conseiller pour André, il devra chercher un lieu convenable pour leur « entreprise ».

J'ai bien aimé la partie consacré au fondement de la secte, leur recherche tellement « scientifique » et « marketing » qui semble si éloignée mais si proche à la fois de ce qu'est le fait de fonder une religion.
Ils vont vite se rendre compte que ce n'est pas si facile que ça, et que le marché est assez exigeant.
Cette partie là nous amène aussi à suivre le narrateur dans ses explorations et explications sur différents lieux.

Au fil de ses pérégrinations il va rencontrer une jeune femme qui va lui apprendre bien des choses pour pénétrer des lieux a priori difficiles d'accès : elle va lui apprendre à crocheter des serrures, à se fondre dans le décor, à choisir le moment opportun.
Et petit à petit, le narrateur va de plus en plus se rendre marginal et il va rencontrer des gens qui comme lui pénètrent et squattent des lieux qui ne devraient pas l'être.

Il va ainsi devenir petit à petit le leader d'un groupe, de plus en plus important, où chacun veut devenir quasi-invisible pour se fondre dans n'importe quel décor et pénétrer n'importe quel lieu.
Cette partie là par contre m'a beaucoup moins plu… Cela devenait trop invraisemblable, trop exagéré parfois.

Je reconnais néanmoins une réelle poésie et douceur dans l'écriture, et même si le livre n'est pas bien long, on le lit très facilement, parce qu'on est embarqué par le narrateur et on se prend à vouloir découvrir nous aussi les lieux qu'il apprécie.

Dernière chose qui me paraît un peu dommage : la photo de couverture. Pourquoi choisir une photo d'une ville de Russie alors que le livre n'y fait absolument aucune référence, et se passe à Paris ? Je pense que trouver une photo d'un coin de Paris doit être plus que faisable. Ça reste un détail qui n'a pas vraiment entaché ma lecture, mais c'est juste incongru.

Si je n'étais parfaitement assuré de la très profonde honnêteté intellectuelle de Yannick Haenel, cet homme qui a écrit un monceau de sornettes habillées de la plus crasse inculture historique et de contre-vérités flagrantes lorsqu'il a évoqué Jan Karski, si je n'étais assuré de la parfaite intégrité morale d'un auteur qui, naguère, a été confronté devant les tribunaux à Alina Reyes qui l'accusait d'avoir plagié certains de ses romans, si je pensais que Yannick Haenel qui, aujourd'hui, rêve du Grand Soir tout en sirotant des cocktails pour faire la promotion de son dernier livre inepte, pouvait avoir subrepticement développé des pouvoirs extra-lucides qui lui auraient permis, par le biais de son corps astral, de discuter avec celui de Philippe Vasset ou, qui sait, de se transformer en quelque discret passe-muraille venu traîner dans les locaux des éditions Fayard, si je n'étais donc assuré de la plus stratosphérique honnêteté de Yannick Haenel, j'oserais trouver troublante la ressemblance entre le dernier roman de Philippe Vasset, La Conjuration, et ladite cucurbitacée produite par notre faux paysan germanopratin grand consommateur d'engrais sollersien, fumier odorant dont la particularité est qu'il peut s'utiliser sur les courges comme sur les attachées de presse, la différence génétique, me dit-on, étant infime entre ces deux créatures merveilleuses, ce qui suffit à expliquer aisément l'universalité radieuse de l'ardent Philippe Joyaux, né le 28 novembre 1836 (quelle jeunesse !) et qui, depuis sa solaire naissance ou presque, arrose de sa nullité la plus mauvaise collection éditoriale de France et de Navarre, L'infini bien sûr.