La philosophe Claire Marin est la marraine de la 8e édition des Nuits de la lecture sur le thème du corps. Pour cette occasion, elle nous lit un extrait de son choix sur le pouvoir de l'écriture. Pauline Delabroy-Allard "Qui sait" aux Editions Gallimard (2022).
Claire Marin développe une pensée du sensible et interroge la notion d'identité à travers les épreuves existentielles que nous traversons au cours d'une vie : naissance et deuil, maladie et accident, rencontre et séparation amoureuse, rupture et découverte… qu'elle analyse comme les moments-clés de transformation de soi. Elle est notamment l'auteure de « Hors de moi » (Allia, 2018), « Rupture(s) » (L'Observatoire, 2019), « Mon corps est-il bien à moi ? » (Gallimard Jeunesse, 2020) ou encore « Être à sa place » (L'Observatoire, 2022).
Du 18 au 21 janvier 2024, retrouvez des milliers d'événements organisés partout en France et à l'international autour du plaisir de lire.
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Éditions Gallimard
André Gide (Éditeur scientifique)/5 32 notes
André Gide (Éditeur scientifique)/5 32 notes
Résumé :
«La Poésie est comparable à ce génie des Nuits Arabes qui, traqué, prend tour à tour les apparences les plus diverses afin d'éluder la prise, tantôt flamme et tantôt murmure ; tantôt poisson, tantôt oiseau ; et qui se réfugie enfin dans l'insaisissable grain de grenade que voudrait picorer le coq.
La Poésie est comparable également à cet exemplaire morceau de cire des philosophes qui consiste on ne sait plus en quoi, du moment qu'il cède l'un après l'autre ch... >Voir plus
La Poésie est comparable également à cet exemplaire morceau de cire des philosophes qui consiste on ne sait plus en quoi, du moment qu'il cède l'un après l'autre ch... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (2)
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Des anthologies de la poésie française, il en existe un sacré paquet, et elles se ressemblent toutes entre elles. Tiens, rien que dans la Pléiade, on en dénombre trois, sans compter celle-ci !
Alors, qu'est-ce qui différencie l'anthologie de la poésie française d'André Gide d'une autre ? Pas grand-chose, si ce n'est le nom de l'auteur.
On retrouve ici les grands poètes et poèmes de notre belle langue dans l'ordre chronologique, de Ruteboeuf à Raymond Radiguet. Date de publication -1944-oblige, ne nous attendons pas ici à voir des poètes datant d'après cette date.
Oui, ils sont tous là. Les grands noms, les plus petits. Certains ont étés bien servis, comme Victor Hugo, Verlaine ou Ronsard, qui occupent nettement plus de place que Casimir Delavigne, Charles Guérin ou Olivier de Magny -mais qui se souvient d'eux, en dehors des plus érudits, en même temps ?-.
Non, le choix des auteurs et des oeuvres sélectionnées est sans reproche. Todo esta aqui.
De toutes les anthologie, celle-ci se pose là, au sommet, parmi les références.
Mais la raison pour laquelle je n'ai pas mis la note maximale est purement subjective.
Je n'ai pas aimé l'introduction, longue de 50 pages. C'est trop long ! Certains passages, comme l'explication quant au pourquoi du comment certains poètes ne figurent pas ou peu dans l'anthologie. le reste, ce ne fut à mes yeux que digression poussives sur ce qu'est la poésie selon André Gide...C'est un cas typique d'une introduction qui s'étale trop sur la longueur pour ne rien dire. Dommage, ça gâche la lecture avant même d'entrer dans le vif du sujet.
Quant au reste, il n'y a rien à jeter. Comme je l'ai écrit plus haut, cette anthologie se classe parmi les meilleures du genre, et constitue un très beau cadeau à (se) faire, si on prêt, comme toujours avec la Pléiade, à débourser un peu d'argent -entre trente et quarante euros- pour une magnifique édition de 850 pages environ, qui pour une fois n'est pas écrite en pattes de mouches ! -Le gros problème, à mes yeux, de la Pléiade, tient dans la police d'écriture minuscule utilisée.-
Alors, qu'est-ce qui différencie l'anthologie de la poésie française d'André Gide d'une autre ? Pas grand-chose, si ce n'est le nom de l'auteur.
On retrouve ici les grands poètes et poèmes de notre belle langue dans l'ordre chronologique, de Ruteboeuf à Raymond Radiguet. Date de publication -1944-oblige, ne nous attendons pas ici à voir des poètes datant d'après cette date.
Oui, ils sont tous là. Les grands noms, les plus petits. Certains ont étés bien servis, comme Victor Hugo, Verlaine ou Ronsard, qui occupent nettement plus de place que Casimir Delavigne, Charles Guérin ou Olivier de Magny -mais qui se souvient d'eux, en dehors des plus érudits, en même temps ?-.
Non, le choix des auteurs et des oeuvres sélectionnées est sans reproche. Todo esta aqui.
De toutes les anthologie, celle-ci se pose là, au sommet, parmi les références.
Mais la raison pour laquelle je n'ai pas mis la note maximale est purement subjective.
Je n'ai pas aimé l'introduction, longue de 50 pages. C'est trop long ! Certains passages, comme l'explication quant au pourquoi du comment certains poètes ne figurent pas ou peu dans l'anthologie. le reste, ce ne fut à mes yeux que digression poussives sur ce qu'est la poésie selon André Gide...C'est un cas typique d'une introduction qui s'étale trop sur la longueur pour ne rien dire. Dommage, ça gâche la lecture avant même d'entrer dans le vif du sujet.
Quant au reste, il n'y a rien à jeter. Comme je l'ai écrit plus haut, cette anthologie se classe parmi les meilleures du genre, et constitue un très beau cadeau à (se) faire, si on prêt, comme toujours avec la Pléiade, à débourser un peu d'argent -entre trente et quarante euros- pour une magnifique édition de 850 pages environ, qui pour une fois n'est pas écrite en pattes de mouches ! -Le gros problème, à mes yeux, de la Pléiade, tient dans la police d'écriture minuscule utilisée.-
Pour les amateurs de poesie 'est un regal un chef d'oeuvre,pour les autres un bon moyen de commencer à connaitre les oeuvres essentielles de la poesie francaise et de decouvrir des auteurs moins mediatisés mais très talentueux !
Citations et extraits (26)
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Hymne de l’été
.....
L’amoureuse Nature estoit un jour fâchée
De se voir sans rien faire, auprès du Temps couchée :
“Il y a, ce disoit, tant de siècles passez
Que du temps. mon mary, les membres sont cassez,
Froids, perclus, impotens, la charge de ma couche ;
....
J’ay beau passer ma main très délicate et blanche
Ores dessus son ventre, ores dessus sa hanche,
J’ay beau fourcher ma jambe et chatouiller sa chair,
Il demeure immobile, aussi froid qu’un rocher,
Descharné, deshallé, sans puissance ny force,
N’ayant plus rien de vif sinon un peu d’escorce,
En lieu de me respondre il ronfle, et si ne puis
En tirer seulement un baiser en trois nuicts,
Las ! Il n’estoit pas tel, quand, pour sa chère espouse,
Il me prit chez mon père : il n’aimoit autre chouse
Que l’amoureux déduit, duquel les mariez
Se trouvent bras-à-bras à leurs femmes liez.
Toujours il m’accoloit d’une chaude ambrassée,
Toujours ma bouche estoit à la sienne pressée,
Et fusmes si gaillars que ce grand Univers
Fut peuplé tout soudain de nos enfants divers,
Car tout cela qu vit et qui habite au monde,
Est yssu du plaisir de nostre amour féconde.
Maintenant il est vieil et je ne le suis pas !
Je sens encor en moy les gracieux âppas,
Dont amour, mon enfant, chatouille la pensée,
Et sa flame en mon cœur n’est encor effacée.
Bref, j’ay délibéré de me donner plaisir,
Auprès de mon mary, je ne veux plus gesir
La foy du mariage est pour les hommes faite
Grossiers mal-advisez et de race imparfaite
Assujettis aux lois et non pas pour les Dieux
Qui pleins de liberté habitent dans les Cieux,
Quanr-à-moi, je suis franche, et Déesse j’estime
Autant un fils bastard, comme un fils légitime. «
....
Pierre de Ronsard
.....
L’amoureuse Nature estoit un jour fâchée
De se voir sans rien faire, auprès du Temps couchée :
“Il y a, ce disoit, tant de siècles passez
Que du temps. mon mary, les membres sont cassez,
Froids, perclus, impotens, la charge de ma couche ;
....
J’ay beau passer ma main très délicate et blanche
Ores dessus son ventre, ores dessus sa hanche,
J’ay beau fourcher ma jambe et chatouiller sa chair,
Il demeure immobile, aussi froid qu’un rocher,
Descharné, deshallé, sans puissance ny force,
N’ayant plus rien de vif sinon un peu d’escorce,
En lieu de me respondre il ronfle, et si ne puis
En tirer seulement un baiser en trois nuicts,
Las ! Il n’estoit pas tel, quand, pour sa chère espouse,
Il me prit chez mon père : il n’aimoit autre chouse
Que l’amoureux déduit, duquel les mariez
Se trouvent bras-à-bras à leurs femmes liez.
Toujours il m’accoloit d’une chaude ambrassée,
Toujours ma bouche estoit à la sienne pressée,
Et fusmes si gaillars que ce grand Univers
Fut peuplé tout soudain de nos enfants divers,
Car tout cela qu vit et qui habite au monde,
Est yssu du plaisir de nostre amour féconde.
Maintenant il est vieil et je ne le suis pas !
Je sens encor en moy les gracieux âppas,
Dont amour, mon enfant, chatouille la pensée,
Et sa flame en mon cœur n’est encor effacée.
Bref, j’ay délibéré de me donner plaisir,
Auprès de mon mary, je ne veux plus gesir
La foy du mariage est pour les hommes faite
Grossiers mal-advisez et de race imparfaite
Assujettis aux lois et non pas pour les Dieux
Qui pleins de liberté habitent dans les Cieux,
Quanr-à-moi, je suis franche, et Déesse j’estime
Autant un fils bastard, comme un fils légitime. «
....
Pierre de Ronsard
Charles Baudelaire - Chant d’automne II
J’aime de vos longs yeux la lumière verdâtre,
Douce beauté, mais tout aujourd’hui m’est amer,
Et rien, ni votre amour, ni le boudoir, ni l’âtre,
Ne le vaut le soleil rayonnant sur la mer.
Et pourtant, aimez-moi, tendre cœur ! soyez mère,
Même pour un ingrat, même pour un méchant;
Amante ou soeur, soyez la douceur éphémère
D’un glorieux automne ou d’un soleil couchant.
Courte tâche ! La tombe attend; elle est avide !
Ah! laissez-moi, mon front posé sur vos genoux,
Goûter, en regrettant l’été blanc et torride,
De l’arrière-saison le rayon jaune et doux ?
J’aime de vos longs yeux la lumière verdâtre,
Douce beauté, mais tout aujourd’hui m’est amer,
Et rien, ni votre amour, ni le boudoir, ni l’âtre,
Ne le vaut le soleil rayonnant sur la mer.
Et pourtant, aimez-moi, tendre cœur ! soyez mère,
Même pour un ingrat, même pour un méchant;
Amante ou soeur, soyez la douceur éphémère
D’un glorieux automne ou d’un soleil couchant.
Courte tâche ! La tombe attend; elle est avide !
Ah! laissez-moi, mon front posé sur vos genoux,
Goûter, en regrettant l’été blanc et torride,
De l’arrière-saison le rayon jaune et doux ?
Chanson de Fortunio
Alfred de Musset
Si vous croyez que je vais dire
Qui j’ose aimer,
Je ne saurais, pour un empire,
Vous la nommer.
Nous allons chanter à la ronde
Si vous voulez,
Que je l’adore et qu’elle est blonde,
Comme les blés.
Je fais ce que sa fantaisie
Veut m’ordonner,
Et je puis, s’il lui faut ma vie
La lui donner.
Du mal qu’une amour, ignorée
Nous fait souffrir,
J’en porte l’âme déchirée
Jusqu’à mourir.
Mais j’aime trop pour que je die
Qui j’ose aimer,
Et je veux mourir pour ma mie
Sans la nommer.
Alfred de Musset
Si vous croyez que je vais dire
Qui j’ose aimer,
Je ne saurais, pour un empire,
Vous la nommer.
Nous allons chanter à la ronde
Si vous voulez,
Que je l’adore et qu’elle est blonde,
Comme les blés.
Je fais ce que sa fantaisie
Veut m’ordonner,
Et je puis, s’il lui faut ma vie
La lui donner.
Du mal qu’une amour, ignorée
Nous fait souffrir,
J’en porte l’âme déchirée
Jusqu’à mourir.
Mais j’aime trop pour que je die
Qui j’ose aimer,
Et je veux mourir pour ma mie
Sans la nommer.
Le ciel est, par-dessus…
Paul Verlaine
Le ciel est, par-dessus le toit,
Si bleu, si calme !
Un arbre, par-dessus le toit,
Berce sa palme.
La cloche, dans le ciel qu’on voit,
Doucement tinte.
Un oiseau sur l’arbre qu’on voit
Chante sa plainte.
Mon Dieu, mon Dieu, la vie est là,
Simple et tranquille.
Cette paisible rumeur-là
Vient de la ville. (...)
Paul Verlaine
Le ciel est, par-dessus le toit,
Si bleu, si calme !
Un arbre, par-dessus le toit,
Berce sa palme.
La cloche, dans le ciel qu’on voit,
Doucement tinte.
Un oiseau sur l’arbre qu’on voit
Chante sa plainte.
Mon Dieu, mon Dieu, la vie est là,
Simple et tranquille.
Cette paisible rumeur-là
Vient de la ville. (...)
A POOR YOUNG SHEPHERD
J’ai peur d’un baiser
Comme d’une abeille.
Je souffre et je veille
Sans me reposer
J’ai peur d’un baiser !
Pourtant j’aime Kate
Et ses yeux jolis.
Elle est délicate
Aux longs traits pâlis.
Oh ! que j’aime Kate !
C’est Saint-Valentin !
Je dois et je n’ose
Lui dire au matin…
La terrible chose
Que Saint-Valentin !
Elle m’est promise
Fort heureusement !
Mais quelle entreprise
Que d’être un amant
Près d’une promise !
J’ai peur d’un baiser
Comme d’une abeille
Je souffre et je veille
Sans me reposer
J’ai peur d’un baiser !
(Paul Verlaine, Romances sans Paroles)
J’ai peur d’un baiser
Comme d’une abeille.
Je souffre et je veille
Sans me reposer
J’ai peur d’un baiser !
Pourtant j’aime Kate
Et ses yeux jolis.
Elle est délicate
Aux longs traits pâlis.
Oh ! que j’aime Kate !
C’est Saint-Valentin !
Je dois et je n’ose
Lui dire au matin…
La terrible chose
Que Saint-Valentin !
Elle m’est promise
Fort heureusement !
Mais quelle entreprise
Que d’être un amant
Près d’une promise !
J’ai peur d’un baiser
Comme d’une abeille
Je souffre et je veille
Sans me reposer
J’ai peur d’un baiser !
(Paul Verlaine, Romances sans Paroles)
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