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Les Nouveaux Mystères de Paris - R... tome 12 sur 14
EAN : 9782253001201
512 pages
Le Livre de Poche (30/11/-1)
3.83/5   46 notes
Résumé :
Les nouveaux mystères de Paris

Où nous retrouvons celui qui met le mystère KO, le détective de choc Nestor Burma né en 1943 sous la plume de Léo Malet. Fondateur de l'agence Fiat Lux, Nestor Burma arpente Paris dans tous les sens pour sauver du désarroi de charmantes jeunes filles aux intentions pas toujours louables. Il a la réputation de travailler en solo, garde le silence sur ses clients, n'est pas très aimé de la police et prend souvent des coups... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (8) Voir plus Ajouter une critique
Quel régal ! le parlé, le tempo dans les dialogues, l'humour des réflexions de Burma, l'ambiance et le Paris de Malet, j'ai tout aimé. Un bon roman policier qui colle tellement au personnage de son détective de l'agence Fiat Lux. J'ai révisé mes classiques : blase tarin soufflant... un festival. J'ai été particulièrement touchée par la fin du roman : Burma est un chevalier, fin et sensible qui cherche à protéger les hyper sensibles, peut-être parce qu'il l'est ? Sans doute, selon moi.
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Les Mystères de Paris se dévoilent avec les polars de Léo Malet qui se passent toujours dans un des arrondissements de la capitale.
Avec "Casse-pipe à la nation" nous nous trouvons dans le 12eme, que je connais bien. Nous sommes dans les années 50 et le détective privé Nestor Burma devient une sorte de guide de quartier mais il est loin d'être un guide ordinaire. le parigot nous emmène à la Foire du Trône qui, à l'époque, était installée cours de Vincennes entre la Porte de Vincennes et la place de la Nation.
Mais c'est à la gare de Lyon que commence l'histoire. le beffroi était déjà un repère, les tours le long de la Seine n'avaient pas encore été construites et les terrains vagues n'étaient pas rares.
Après avoir attendu sans succès le retour de sa secrétaire chérie, Hélène, qui n'était pas dans le train, Burma déçu va se distraire à la foire du trône attiré par une jolie jeune femme. le Manège dans lequel il se retrouve n'est pas pour les enfants. Un homme va tenter de le jeter dans le vide mais le détective de choc n'est pas près de se laisser faire. C'est le malfrat qui se retrouve étalé au sol, mort.
Ce n'est pas le seul cadavre sur lequel va tomber Nestor Burma qui a de la suite dans les idées et ne lâchera pas l'enquête pour élucider cette affaire. À l'occasion il sera épaulé par deux adeptes de polar ; un jeune homme qui l'aidera à retrouver un chauffeur de taxi et une vieille dame propriétaire d'une maison où il se passe des choses pas très catholique.
Une histoire bien ficelée avec humour et sensibilité.


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Son amie et assistante Hélène devant rentrer en train de la Côte d'Azur, Nestor Burma l'attend à la gare de Lyon. La jeune femme n'étant pas au rendez-vous, le détective privé va prendre un peu de bon temps à la foire du Trône. Comme il aperçoit une très jolie femme qui s'installe dans le Scenic Railway, il la suit et s'asseoit juste derrière elle. Mais, alors qu'il se trouve au plus haut de cette attraction à sensation, un inconnu tente de le précipiter dans le vide. Burma voit la mort de près. Il parvient néanmoins à se débarrasser de son agresseur qui finira écrasé au sol. Ainsi débute cette enquête du fin limier parisien qui se retrouve mêlé à une affaire qui n'a pas grand chose à voir avec les fêtes foraines.
Un roman policier de facture classique, bien mené, bien enlevé et encore très agréable à lire aujourd'hui en dépit de son grand âge (1957). Malet nous décrit un monde qui date un peu, le microcosme un peu interlope du quartier de la Nation, avec ses forains, ses voyous et ses pinardiers de Bercy. Bien sûr, tout cela a depuis longtemps disparu, tout autant que le Londres de Sherlock Holmès, mais ne lit-on pas encore les aventures du héros de Conan Doyle avec un grand plaisir ? Il en va de même pour cet ouvrage de Malet, fine plume s'il en fut et grand artisan de la langue verte, du parler « titi parisien » humoristique et décalé (malheureusement plus ou moins disparu de nos jours). le lecteur passe un bon moment de détente avec ce livre et en profite pour s'offrir une jolie plongée dans le passé. Soit deux bonheurs pour le prix d'un : polar et histoire. Pourquoi s'en priver ?
Lien : http://www.etpourquoidonc.fr/
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Il n'est pas bon de vouloir sans prendre à Nestor Burma... le détective ne se contente pas de voir son agresseur mourir, il cherche à comprendre cette inattendue attention à la Foire du Trône. Et le voilà qui s'imbrique dans différentes enquêtes, aussi mystérieuses les unes que les autres, mais décrites avec ce soupçon d'humour et d'ironie caractéristique de Léo Malet. Quant aux interventions du commissaire Faroux, elles sont toujours aussi sublimes de ridicules. Un très bon Burma, donc.
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est-ce que je le dis, oui je le dis... j'ai tiré cette phrase d'une chanson de Dick Annegarn, je rends à César ce qui appartient à Dick. Oui, j'ai découvert Léo Mallet via une série télévisée, pas mal, avec un Guy Marchand en Nestor Burma plus vrai que nature, une musique de générique énorme et merveilleusement chantée, enfin bref, un petit moment de plaisir qui n'avait rien à envier aux productions américaines (je parle des bonnes, pas des experts et apparentés). Alors, j'ai lu, ben oui. Et là encore, rien à envier aux auteurs de séries noires américaines (les bons bien sur). Je ne suis pas cocardier mais quand c'est bon, c'est bon. Faites vous plaisir, ça se lit sans effort et dès le début on a envie de connaitre la fin
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Citations et extraits (11) Voir plus Ajouter une citation
Et la fête continue. Et ça roule et ça tangue. Je plonge vers la foule qui, en bas, s'est amassée et crie et hurle et gesticule. Je grimpe au sommet d'une vague et je redescend, dans le fracas du chariot cahotant sur son rail. Wagonnets de la Grande Roue, multicolorement éclairés. Avions à réaction, rouges verts et jaunes. Le ciel, les arbres de la Nation que je domine. Là-bas, Philippe Auguste et Saint Louis, sur leurs colonnes. L'homme de Bornéo, le sauvage. Et je descend, et je monte, m'abîme encore et redresse. La brise nocturne, le vent de la vitesse qui fouette le visage, sur ma nuque, le souffle de l'homme qui m'enlace. Le moutonnement de la foule et la houle. Toutes les attractions. De plus en plus fort, comme chez Nicolet. Sensationnel intermède. Je me dégage. Un coup sur le crâne. Un autre coup. Et ça roule et ça tangue. Criez, criez, criez. Je m'écroule, tout valse et tourne autour de moi, les arbres, les immeubles de cinq étages, l'armature métallique enchevêtrée du Grand Huit, je heurte les parois de l'entonnoir gigantesque maelstromique et puis ça ralentit, ralentit, peut être comme lorsqu'on meurt. Ca ralentit, je suis moins bousculé, ballotté, secoué, heurté, cahoté. Je glisse au sein d'une brume cotonneuse, sur un dernier et brusque spasme stomacal. Et puis, plus rien.
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Je calte, me prenant les pinceaux dans une espèce de nain qui ronfle presque, assis sur les marches de l'escalier. Il faudra que j'aille m'installer en Amérique. Là-bas, les flics privés, si j'en crois les bouquins, n'arrêtent pas de siffler du whisky de marque, en compagnie de gens tout ce qu'il y a de distingué, riches à millions, et de gonzesses modèle cinéma. Moi, je tombe le plus souvent sur des numéros comme la mère Millot, et ne me propage que dans des décors comme la cour Saint-Charles.
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Le soufflant bien assuré dans ma main, je ricane : « çà va Roussel. Tu peux laisser tomber. Plus de danger qu’elle se fasse mal, maintenant. »
[…]
Et, Alors, c’est plus fort que lui. La colère, qui l’a déjà mal conseillé, le submerge à nouveau. Il vomit une ignoble injure à l’adresse de la morte et assène un magistral coup de godasse au bras de Simone qui prend hors de la baignoire, kif-kif celui de Marat après le passage de Charlotte Corday.
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C'est bien Bébert, le costaud à la bobine de bibinier pour bobinard. Il a troqué sa limace rouge des jours de sortie contre un bleu de chauffe, dont la teinte s'harmonise avec celle de son tarin, lequel conserve un souvenir azuré de son contact brutal avec mon genou.
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Mais que cherchait-il? Et a-t-il trouvé ce qu'il cherchait? Moi pas savoir et ce n'est pas en restant là que je l'apprendrai. Ni en allant ailleurs, tout bien réfléchi.
Je laisse tout en état, je quitte le pavillon en refermant soigneusement les portes à clef derrière moi et rejoins ma bagnole stationnée prudemment à un bon kilomètre de là.
Je rentre chez moi, mets le réveil sur onze heures, débranche le téléphone et me couche. C'est la nouvelle méthode du détective de choc, inaugurée spécialement pour cette affaire. Le plus clair de son boulot consiste à roupiller.
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