La Littérature sans estomac

Paru en 2002, La littérature sans estomac décortique avec une férocité salutaire, les perversions d'un système éditiorial qui consistent à faire passer un produit de consommation pour de la littérature. Que ce produit soit lu n'a aucune importance, l'essentiel étant qu'il se vende. Des critiques ou des journalistes, au lieu de dénoncer la fabrication d'ersatz d'écrivains, prêtent (ou plus sûrement vendent) leur complaisance, leur docilité et leur soumission à ceux qui dirigent le monde de l'édition d'une poigne dictatoriale et formatent les goûts des lecteurs, en laissant sur le bord du chemin de nombreux talents, malheureusement pour eux, pas suffisamment bankébeules, ou trop subversifs pour la pensée unique.

Pierre Jourde, professeur d'université spécialiste de Huysmans et de Vialatte, déboulonne dans cet essai pamphlétaire, bon nombre d'écrivants reconnus comme l'élite de la littérature contemporaine française, grands vendeurs et rafleurs de prix prestigieux, squatteurs de plateaux de télé, invités ressassés d'émissions de radios ou d'articles de presse rassis. Les exemples et extraits choisis par l'auteur sont d'une évidence implacable, pour mettre en exergue les tics de style, la vacuité de la pensée, la pauvreté de l'écriture, les histoires insignifiantes, le langage inepte, les personnages banals. Pierre Jourde possède le style riche, précis et lumineux qui fait défaut à tous ceux qui sont cités, l'intelligence et l'érudition qui rendent ses propos légitimes, et surtout un humour qui rend la lecture de son essai, souvent hilarante.

Et comme il le dit, page 181 : « Il y a peu d'honneur à tirer de l'extermination des insectes. […] Mais aucune oeuvre n'est complètement dépourvue de conséquences. Il s'agit d'une question plus grave que la nullité de tel ou tel auteur. L'invasion de ces niaiseries étouffe la littérature française. »

Une lecture hygiénique à méditer, plus que jamais, en cette période de pré-rentrée littéraire !

Lire "La Littérature sans estomac", c'est comme entrer dans un bon restaurant gastronomique. Véritable réjouissance pour nos papilles cérébrales, cet ouvrage (dont le titre est certainement un clin d'oeil au pamphlet de Julien Gracq intitulé "La Littérature à l'estomac") distille une fine liqueur critique dont la saveur est inégalable. Mais celui qui nous régale ici, qui met du sel et du piquant sur des morceaux réchauffés, c'est Pierre Jourde. Car les ouvrages présentés sont fades et sans saveur. Pourtant, et c'est bien là tout le scandale, leurs auteurs ont été montés au pinacle par une sorte d'intelligentsia où mercantilisme, hypocrisie et ronds de jambe sont les sirènes du succès (et la cerise sur le gâteau).

On rit à la lecture de ces textes. Jourde se veut piquant et emploie toute la palette de l'ironie pour faire mouche. J'avais déjà lu le fameux "Jourde et Naulleau". J'ai retrouvé dans "La Littérature sans estomac" ce ton qui m'avait plu, ces remarques assassines, cette autopsie minutieuse des romans cités.
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Je suis parfois un moqueur, un provocateur. Mon seuil de tolérance est très peu élevé en face de la médiocrité telle que je pense la cerner. Or je trouve mon maître dans ce livre qui conspue les textes indigents promus au rang de chefs d'oeuvre. Des livres qui font passer la pauvreté pour de la sobriété. Mélange de platitudes, banalités, facilités, clichés, redites, poncifs, anecdotes narcissiques. J'aime donc ce pamphlet qui n'hésite pas à clamer que l'on assassine la culture. Il s'enthousiasme pour quelques auteurs qui ne sont certes pas des fabricants de livres, des vendeurs de savonnettes mais de véritables écrivains.
Ce livre est joueur. Moi aussi. Cela vous dit de jouer ensemble à un jeu rigolo ? On te confie une phrase fade, factuelle, vide, tu dois en composer trente lignes savoureuses !
Exercice 1 : "Il ouvre la porte et entre." Transformez la phrase précédente en lui offrant un langage plus coloré, plus à même de séduire un éventuel lectorat. N'hésitez pas à en ajouter. Voici ma petite version, comme ça, au débotté.
Issu d'un champ de bataille l'ayant laissé pour mort ou victime de blessures de la vie encore plus féroces, l'homme porte des vêtements et de gros godillots dans un état lamentable. Un clochard n'en voudrait pas. Des guenilles qui semblent indiquer qu'il ne se lave pas tous les jours et peut-être pas tous les mois. Une odeur de peau crasseuse, de poils souillés, de plaies infectées, de plis qui ne voient jamais le jour, s'échappe de ce corps informe et mal attifé. Si le tableau n'était pas suffisant, cette pestilence résidentielle s'ajoute à des raclements de gorge incessants, des bruits de bouche, une respiration saccadée, des grognements d'ours, des troubles du voisinage uniquement interrompus lorsque l'individu pète ou lorsqu'il rote. Phénomène qui arrive toutes les deux minutes suivant un ordre aléatoire. Tous ces signes puants et purulents témoignent de l'appartenance à un habitat et à une condition plus proches du caniveau que des hautes sphères palatines.
Fort curieusement cette chose humaine parvient à se mouvoir et dans un sursaut d'énergie insoupçonnable à parvenir à sa destination. Une bicoque au fond d'une ruelle mal famée. Son regard apeuré indique qu'il visite ce cloaque pour la première fois. Il frappe, rien. Plusieurs coups. Toujours rien. La porte grince effroyablement dès qu'il s'avise de la pousser. Les gonds sont rouillés, le bois a souffert et les planches gondolées par l'humidité menacent l'intrus d'une immobilité éternelle. Une couche de crasse et de poussière bloque l'ouverture. Chaque centimètre carré est un combat dont la victoire révèle avec parcimonie l'existence putride d'un univers qui donne à regretter cette progression.
Au bout d'une bonne demi-heure, l'homme parvient à glisser un bras puis une jambe. Puis l'autre bras et l'autre jambe. le voilà bientôt dans la pièce inondée d'une obscurité qui ne laisse rien présager de bon et d'une forte odeur qui couvre la sienne. Un minuscule soupirail offre les prémices d'un jour blafard. Il peint en gris les murs souffreteux et couverts de moisi. Il n'est guère avisé de laisser traîner ses doigts ou palpiter ses narines. Une odeur de mort semble imprégner chaque recoin et il ne serait pas étonnant de voir une créature maléfique surgir pour sauter à la gorge de qui vient déranger son repos.
Nowowak

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Un livre intéressant qui peut conduire à faire de sérieuses économies de temps et d'argent en faisant une sélection "d'auteurs" à ne surtout pas lire. J'ai pu le vérifier personnellement ayant acheté des oeuvres de quelques prétendus écrivains cités ici, et m'étant rebellée contre la médiocre qualité des livres et la pauvreté des styles et des sujets. Ces oeuvres je les avais lus sans conviction, ou plutôt avec la conviction que ces textes étaient creux, sans intérêt, des attrapes-nigauds pour lecteurs non avertis, pour naïfs pensant que toute écriture devait nécessairement être de qualité.
Je ne distribue cependant que trois étoiles à cet essai, car j'y ai détecté des longueurs. le texte est souvent ardu et je me suis ennuyée à la lecture du dernier chapitre, représentant la valeur de près de cent pages.
Lien : http://araucaria.20six.fr

Pourquoi ai-je lu ce livre ? Soyons franche, j'ai sauté pas mal de paragraphes.
Pourquoi ferai-je miennes les critiques de Jourde ? Je préfère garder mon libre arbitre, même si je reconnais que certaines proses sont indigestes et que les best-sellers sont affaires de monnaie et non de style.
Oui oui oui.
Les critiques sont traitées très sérieusement. Je les aurais aimées saupoudrées d'un peu d'humour. Elles sont démonstratives (beaucoup d'extraits choisis), analysées (plutôt démontées avec preuves à l'appui) et parfois ennuyeuses (c'est vrai, il ne peut s'adresser au commun des lecteurs, alors parfois je me suis perdue).
Si si si.
Et puis pourquoi justifierses choix ? Chacun peut lire ce qui lui plaît. Et si lire "la première gorgée de bière" procure à son lecteur un instant de plaisir ou de paix, pourquoi l'en priver ?
Encore une question ("une freudolacanerie ça peut être amusant"). La vraie littérature, qu'est ce c'est ? Moi, je suis bête, je ne sais pas. Enfin, j'ai bien un petit avis, mais c'est le mien, c'est à dire pas grand chose (oui je plagie !). Pour moi, la vraie littérature c'est celle qui vous fait voyager, apprendre, rêver, espérer, aimer.
Enfin, tout le monde peut se tromper puisque Pierre Jourde, lui-même, a apprécié le dernier livre de Camille Laurens (voir article du Nouvel Obs du 22 avril 2013), auteure si décriée ici.